Giverny News

L'exposition Monet qui ouvrira ses portes dans moins d'un mois au Grand Palais suscite déjà des articles. Cette semaine, l'hebdomadaire Marianne consacre trois pages à la Monet mania, dans un reportage qui a conduit le journaliste Vincent Huguet à Monetland, comme il dit : comprenez Giverny.
Pour préparer son papier, Vincent Huguet a fureté sur la toile, et il est tombé sur Giverny News, où visiblement ma boutade gentiment ironique sur Carla Bruni l'a amusé.

Woody Allen (...) le 6 août dernier, est venu tourner une scène de son film chez Monet. Un épisode relaté avec un humour ravageur sur Giverny News (http://givernews.com), l'irrésistible blog tenu par Ariane Cauderlier, guide indépendante à Giverny qui épingle les excès du culte. Rappelant les 32 prises nécessaires auparavant, à Paris, pour filmer Carla Bruni "en train d'acheter une baguette de pain rue Mouffetard" ("Ça n'a l'air de rien, mais ce n'est pas si facile quand vous ne l'avez jamais fait. Un vrai rôle de composition.") la bloggeuse aux nymphéas ajoute : "Heureusement, Madame Sarkozy n'est pas venue à Giverny. On aurait risqué d'avoir à fermer les jardins de Monet tout le week-end si ce perfectionniste de cinéaste lui avait demandé, disons, de jouer la belle jardinière et d'arroser un massif."

Sympa, non ? Il est clair que chez Marianne, faire partie de la blogosphère, donc être une voix indépendante, originale et sincère vous fait d'emblée marquer des points.
Merci, monsieur Huguet, ce coup de projo, c'est très aimable à vous.
Mais, comment dire ? je ressens un léger malaise. Si les lecteurs de Marianne ont la curiosité de venir se promener par ici, alléchés par la citation, ils risquent bien d'être déçus de tomber sur des fleurs et des petits oiseaux.
Je ne donne pas dans le sarcasme politique, et à y réfléchir, celui-ci, je le regrette. Car pourquoi Woody Allen s'est-il "acharné" sur Carla Bruni, en lui faisant répéter sa prise 32 fois ? Pour le buzz ? C'est mesquin. Pour humilier notre première dame ? C'est bas. Non, je ne vois qu'une explication, puisque Carla débute il a voulu lui donner un cours de cinéma, patiemment, pour qu'elle soit la meilleure possible. Comme Monet, il a poussé le travail au maximum, jusqu'à ne plus pouvoir ajouter de force au tableau.
Et puis, faut-il le préciser, c'est de la pure fiction d'imaginer la Fondation Monet fermée pendant deux jours. Woody Allen a obtenu une privatisation d'une heure et demi, si je me rappelle bien, sur la moitié du jardin, en fin de journée, quand il n'y a de toutes façons plus personne ou presque : c'est déjà beaucoup. On a le sens du service public à Giverny, pas question de fermer inconsidérément les lieux aux visiteurs, fut-ce pour encourager la création artistique.
Quoi d'autre ? Je ne crois pas épingler les excès du culte. Si culte il y a, je crains fort, au contraire, d'en être l'une des modestes prêtresses, et tout à fait excessive. Un blog entier sur Giverny !
Enfin, ça fait toujours bizarre de se retrouver dans la presse, qu'elle soit écrite, radiophonique ou télévisuelle. J'en ai fait plusieurs fois l'expérience à des titres divers, je l'ai infligée autrefois aux personnes que j'ai interviewées, on se trouve soudainement face à une image de soi vue à travers le prisme de quelqu'un d'autre, qui opère des choix subjectifs.
Voyez la légende de l'illustration, par exemple. Un bonbon rose, moi, j'ai dit ça ? J'ai du mal à y croire, tant, dans le contexte de l'article, l'expression passe pour distanciée et un peu moqueuse.
Vérification faite, oui, bien sûr, c'est dans givernews. C'était à propos de la neige à Giverny, une métaphore filée. "Ici, tout juste un peu de sucre glace. La maison de Claude Monet en devient une confiserie géante, un énorme bonbon rose. "
C'était un regard tendre. Rose bonbon.

Il y a des mots qui dorment dans un coin de notre mémoire. Un vocabulaire passif, que nous comprenons mais ne pensons pas à utiliser.
Jamais, en anglais, je n'emploie le mot nevertheless. Toutefois, quand une de mes clientes l'a prononcé hier, sa traduction m'est revenue, comme une fiche sortie d'un classeur : néanmoins.
Les mots ne manquent pas pour exprimer l'opposition, à commencer par mais. Néanmoins, c'est une opposition, mais atténuée, une réticence, une réserve.
Si nevertheless est bien long pour un adverbe, un peu traître à prononcer pour des francophones avec son th au milieu, et que je n'ai pas dans la langue de Shakespeare la finesse d'expression qui le ferait préférer parfois à but ou however, je me demande en revanche pourquoi, comme beaucoup de mes compatriotes, je boude néanmoins.
L'alignement de hiatus et de nasales n'en fait pas un très joli vocable, c'est vrai. Il me semble pourtant que c'est le sens caché du mot qui retient de l'employer.
Néanmoins : nez en moins. On n'a envie d'amputer personne. Et néant moins, les profondeurs négatives de l'insondable, n'en parlons pas, c'est carrément déprimant !
Alors qu'en anglais nevertheless claque comme une devise : jamais le moins, (donc toujours le plus) voilà qui ne manque pas de panache.
J'avoue que la subtile mathématique rhétorique du moins qui apparaît dans les deux langues m'échappe. Serait-ce que l'on retranche quelque chose à la proposition précédente ? Ou que l'on fait mine au contraire de ne rien y retrancher ? Si vous avez une explication, je suis tout ouïe, oreilles en plus.
Enfin, pour ceux qui se demanderaient quel rapport il y a entre cette image de feuilles de nénuphars et mes interrogations linguistiques, j'aime beaucoup cette photo, c'était si beau de voir les nymphéas creusés d'une goutte en coeur scintiller d'éclats d'or, d'argent et de lapis-lazuli. Néanmoins, j'avais une réticence à la publier parce que les feuilles ne sont pas tout à fait propres, il s'y accroche un peu de mousse. Re-néanmoins, n'est-ce pas cette mousse, justement, qui retient les rayons de lumière ? Et le bassin de Monet n'est-il pas d'autant plus admirable de ce qu'il magnifie l'ordinaire, voire l'ordure, pour en faire de l'or, comme le fumier au pied des roses ?

Les choses ayant souvent plus d'un sens, je dédie ce billet à N., nez de la parfumerie parti outre-Manche, qui laisse un vide derrière elle.

Comme la peinture, le cadrage photographique soustrait l'environnement du motif à la vue pour ne conserver qu'une petite portion subjective du décor.
L'oeil qui, dans le paysage, éprouve des difficultés à faire abstraction de la globalité et à se focaliser sur un endroit précis, se voit contraint d'oublier tout le reste.
Comme la peinture, la photo révèle ce qui se donnait à voir.
Prenez la couleur de l'eau, par exemple. Un jour de beau temps, difficile de ne pas s'imaginer qu'elle est bleue. Dans tous les espaces dégagés comme la mer, l'eau s'offre en miroir du ciel.
Il en va autrement dans le bassin de Claude Monet à Giverny. Les grands arbres qui l'entourent se reflètent à la surface, et la variété des couleurs de leurs feuillages est multipliée par les différents effets de lumière de la journée.
Il en résulte une infinité de colorations possibles autour des nymphéas, qui peuvent baigner dans le bleu, l'argenté, le noir, le gris, le vert émeraude, le roux, le jaune... et même dans cet étrange vert doré des branches de saule en plein soleil.
Un motif en vérité si changeant qu'il méritait bien l'infinie patience de Monet à le représenter encore et encore, dans ses déclinaisons de tons les plus spectaculaires ou les plus douces.

A cause de ses pattes effilées, le Gerris est couramment appelé araignée d'eau. Des esprits plus observateurs ont remarqué qu'il n'avait que six pattes, et l'ont plus justement nommé patineur. Pour les anglophones, c'est un très romantique pond skater, un patineur de bassin.
En ce moment les Gerris vivent leur vie à la surface du bassin aux nymphéas de Claude Monet, et la plupart des visiteurs de Giverny ne leur prêtent pas la moindre attention.
Cependant, s'ils s'arrêtaient un instant pour contempler leur danse, ils auraient lieu d'être étonnés.
Car le Gerris semble défier les lois de la physique les plus évidentes, tout en s'appuyant sur d'autres, plus méconnues bien qu'elles fassent partie de nos expériences quotidiennes.
D'un mouvement brusque et saccadé qui rappelle vaguement celui de la brasse, le Gerris avance à la surface, et provoque à lui tout seul des ondes circulaires si nombreuses qu'elles en arrivent à troubler les reflets de l'étang.
Comme les oiseaux qui volent dans le ciel ou les mouches qui déambulent au plafond, le Gerris, l'air de rien, réalise sous nos yeux ébahis ce prodige dont nous sommes bien incapables, hommes de peu de foi que nous sommes : marcher sur l'eau.
C'est que, au royaume de la pesanteur, il ne joue pas dans la même cour que nous.
A notre échelle, il ne pèse rien. Mais à la sienne, il a un poids, bien sûr, assez lourd pour creuser la surface sous ses pattes, assez léger pour ne pas s'y enfoncer, grâce à la tension superficielle.
Ah ! qu'il nous est difficile de ressentir cette force de cohésion de l'eau, si fine, si légère ! Mais ses effets nous entourent. C'est elle qui arrondit les gouttes d'eau au lieu de les laisser s'étaler et se disperser partout, elle qui les retient accrochées sous la rambarde, elle qui permet de former des bulles de savon.
Les molécules d'eau, comme aimantées les unes aux autres, agissent à la manière d'un film à la surface du bassin. La faible pression exercée par le poids du Gerris ne suffit pas à percer le film.
Et cela n'a rien à voir avec le fait de flotter ou non. Pour subir la poussée d'Archimède, il faut être immergé dans le liquide. Le Gerris, avec ses pattes waterproof super-hydrophobes, en plus de marcher sur l'eau, il est fichu de garder les pieds au sec.

La catastrophe de Duisbourg vient de douloureusement remettre en lumière l'ambivalence humaine face à la foule. Qui saurait résister à l'attraction qu'exerce un rassemblement de plusieurs centaines de milliers de personnes ? Si tant de gens se pressent là, c'est qu'il s'y passe quelque chose de bon pour moi ! raisonne obscurément un coin reculé de notre cerveau.
Il y a une espèce de joie animale, grégaire, à se frotter à nos congénères agglutinés, qu'on retrouve dans la chanson de Piaf.
Les chroniqueurs du 19e siècle qui décrivent l'affluence au Salon emploient cette expression : "on se portait", image d'une foule si dense que les pieds ne touchent plus le sol. Zola a des accents semblables pour raconter les grandes ventes du blanc dans Au bonheur des dames.
Et en même temps, qui n'a jamais éprouvé une angoisse soudaine en réalisant que sa liberté de mouvement se trouvait entravée par la présence physique des autres, que ce soit dans les bouchons ou au milieu d'un attroupement ? L'angoisse de l'étouffement peut pousser à faire n'importe quoi d'irrationnel, juste pour sortir de là.
La même ambivalence s'exerce parmi les visiteurs de Giverny. Ils veulent à tout prix venir, parce que tout le monde leur a dit que c'était bien, parce que c'est si célèbre, un truc qu'il faut avoir vu. Et à peine sont-ils là, qu'ils s'aperçoivent que pas mal d'autres personnes ont eu la même idée.
Leurs sentiments sont alors très mêlés. La présence des autres est une sorte de gage qu'ils ont bien fait de venir, mais en même temps ils souhaiteraient jouir du lieu en solitaire. Si l'affluence est trop grande, s'exprime de la déception, une forte frustration qui va parfois jusqu'à la colère.
Et vous, aimez-vous les bains de foule ? Les aimiez-vous à vingt ans ?
J'ai passé un week-end de grande inquiétude, sans nouvelles de mon fils qui séjourne à Duisbourg cet été. Heureusement, il n'est resté que cinq minutes à la Love Parade, parce que, Dieu soit loué, il n'aime pas beaucoup la musique techno.

La chaleur caniculaire des derniers jours vide le Clos normand de tous ses visiteurs. Le jardin de fleurs de Monet, en plein soleil, est bien trop chaud pour qu'on ait envie d'y rester, alors qu'il fait bon au bord de l'étang aux Nymphéas, à l'ombre des grands arbres.
Concentrés dans la moitié du jardin, les visiteurs s'étonnent de se retrouver si nombreux. Ils questionnent sur la fréquentation, n'en reviennent pas des 480 000 visiteurs en sept mois, et se posent inévitablement la question : qu'est-ce qui fait venir tout ce monde à Giverny ?
Les raisons de l'affluence tiennent à une multiplicité de facteurs qui, pris isolément, ne suffiraient pas à l'expliquer, mais qui se conjuguent tant et si bien que la visite des jardins de Monet devient incontournable.
La plus évidente, qui attire les voisins, les Franciliens et les Normands, est toute simple : le clos normand et le bassin aux Nymphéas sont de magnifiques jardins. C'est un but de promenade consensuel, qui plaît à tout âge. Même si on est déjà venu, on y revient avec plaisir.
Les férus de jardinage, pour leur part, sont attirés par les plantations, les variétés originales, l'organisation des massifs. Peu d'entre eux, pourtant, savent que le jardin est en lui-même une oeuvre impressionniste composée par Claude Monet.
Mais de beaux jardins, il y en a beaucoup d'autres. Ceux-ci jouissent d'une notoriété sans pareille grâce aux meilleurs des ambassadeurs, les tableaux que Monet en a fait . Quand on a vu ses Nymphéas, si on apprend que leur modèle existe toujours et se visite, on a envie de le voir en vrai.
Avoir été le motif obsessionnel des toiles de Monet donne à la visite du jardin du peintre une coloration culturelle, propre à séduire les particuliers comme les organisateurs de voyages. Percera-t-on, au bord du bassin de Monet, le secret des Nymphéas ?
Dans le même registre, les fidèles qui font le pèlerinage à Giverny, selon le mot de Gérald van der Kemp, viennent découvrir un lieu de mémoire. Plongeon dans le 19e siècle, dans le quotidien familier du peintre... Dans la maison, tout est tellement identique à l'époque du maître qu'on croirait presque entendre les pas de Monet, rentrant déjeuner à l'appel de l'horloge du salon.

C'est peut-être cela, au fond, le mystère de Giverny, un lieu à la beauté inépuisable, un jardin qui a une âme.

Déjeuner au bord de la Seine, Gaston Balande, 1914 huile sur toile 140 x 160 cm, Association des Amis du Petit Palais, Genève

Tout comme le musée des impressionnismes de Giverny, le musée de Vernon célèbre jusqu'au 25 juillet la Seine, telle qu'elle a été représentée par les peintres impressionnistes et leurs successeurs.
La belle expo qui investit la plupart des salles du musée nous entraîne tout au long du fleuve, de Mantes-la-Jolie jusqu'au Havre.
Chaque salle est dédiée à une portion du parcours, ce qui permet de faire dialoguer les peintres qui se sont attachés à rendre les mêmes paysages.
Les deux Monet des collections permanentes du musée de Vernon n'ont pas été intégrés à l'exposition à proprement parler, puisqu'ils ne représentent pas le fleuve, mais une vue de Nymphéas et une autre de la côte normande. Rien n'empêche d'aller les admirer en même temps, bien entendu ! En revanche les deux Bonnard y figurent, aux côtés d'oeuvres de Signac, de Vallotton et de Boudin.
Mais, si l'expo de Vernon présente quelques noms célèbres, elle vaut surtout pour les peintres qui le sont moins. Beaucoup d'artistes très talentueux sont restés méconnus tant les plus grands de leur époque leur ont fait de l'ombre. Il devait être bien difficile d'être un peintre contemporain de Monet, de Renoir ou de Cézanne !
L'expo propose donc de belles découvertes hors des sentiers battus, pourrait-on dire. L'oeuvre de Balande choisie pour illustrer l'exposition, par exemple, est merveilleuse de fraîcheur. C'est un hymne aux belles journées d'été au bord de l'eau, presque une publicité pour tous les plaisirs qu'elles offrent. Cette image d'insouciante félicité date de 1914, et rien n'y laisse présager l'horreur imminente...
Le catalogue de l'exposition, rédigé par François Lespinasse, spécialiste de l'école de Rouen, propose de précieuses notices biographiques sur des peintres encore peu documentés, ce qui en fait un ouvrage de référence.

Depuis que les nénuphars ont recommencé à fleurir, le bassin de Monet a retrouvé son aspect coutumier.
Chaque jour de nouvelles fleurs apparaissent, à la faveur d'une eau qui dépasse désormais les 16° fatidiques.
Les moins frileux sont les blancs, premiers à montrer leurs corolles, puis viennent les roses et les jaunes, les pêche, les crème, tout un camaïeu de couleurs douces piquetées au milieu de l'eau.
A quoi tient la magie des Nymphéas ? Pourquoi fascinent-ils autant ?
Une visiteuse de Giverny m'a révélé leur secret. Avec le léger sourire de quelqu'un qui s'excuse presque de proférer une évidence, elle m'a dit :
- Le charme des nénuphars, c'est d'être une fleur inacessible. Personne ne peut la cueillir.

L'ouverture tardive des musées de Giverny, jusqu'à 21h, permettait hier soir de découvrir une lumière différente sur les jardins de Monet. Le soleil a daigné faire son apparition, et tandis qu'il coulait doucement vers l'horizon, ses rayons dorés enflammaient les massifs de fleurs orange et jaunes dans le clos normand.
J'espérais voir le coucher du soleil, mais c'était une demi-heure trop tôt. L'avant-goût offert hier donne envie de revenir. Ce doit être si beau de voir les rayons obliques toucher de leurs derniers feux les nénuphars en fleurs.
Au fait, c'est pour bientôt. Le premier bouton de nymphéas est déjà formé et ne demande plus qu'à s'ouvrir, à peine plus tard que les deux dernières années. A Giverny aussi, nous avons notre marronnier de la Treille.

La discussion fait rage dans les allées du jardin de Monet à Giverny : le printemps est-il en retard ? Ou bien était-il en avance ces dernières années ? Selon les jardiniers, les pendules sont à l'heure cette année. Enfin.
Certains signes ne trompent pas : les narcisses, d'habitude déjà en train de défleurir dès le début avril, rayonnent encore de tous leurs blancs, offrant une image presque insolite du clos normand. Ils s'étendent par nappes au milieu des pelouses, où de petites tulipes botaniques les accompagnent.
L'image de leurs îlots clairs au milieu du vert des gazons évoque comme une réminiscence une autre vue familière à Giverny, celle des radeaux de nymphéas à la surface du bassin, au coeur de l'été. Deux compositions qui se répondent, se superposent dans la rétine, accompagnées d'impressions opposées, la fraîcheur printanière d'avril pour l'une, la chaleur estivale tempérée par le bord de l'eau pour l'autre.
L'effet des narcisses est si joli qu'il vaut la peine de venir dès maintenant à Giverny.
Une autre discussion enflamme les jardiniers amateurs séduits par la composition, qui se verraient bien avec la même chose dans leur jardin. Que faire quand les fleurs fanent ? Car tout le monde le sait, il faut laisser le temps aux bulbes de se régénérer pour qu'ils refleurissent l'année prochaine. Ceci impose de laisser les feuilles en place jusqu'à ce qu'elles jaunissent. Non seulement il faut habilement manier la tondeuse pour faire le tour des narcisses, mais encore l'effet, cette fois, est-il loin d'être charmant.
Tout à fait entre nous, voici le truc trouvé à Giverny : des bordures de fleurs sont installées autour des pelouses, avec des fleurs un peu hautes. A peine les narcisses fanés, voilà l'inesthétique tableau qu'ils laissent derrière eux caché par un écran de superbes floraisons de lunaires ou de juliennes des dames, qui en ont profité pour pousser entre-temps.

La clarté printanière donne à l'étang de Claude Monet des reflets soyeux.
A la surface du bassin tiré à quatre épingles, les feuilles des nymphéas nouvellement ouvertes dessinent des chemins virtuels sur l'eau.
L'oeil saute de feuille en feuille, tel une grenouille, zigzagant à travers l'étendue bleue et verte grâce au soutien de ce fragile support.

Dans un gazon, les pierres plates affleurant le sol qui jouent ce rôle de repose-pied sont nommées des pas japonais.
Voici donc les nymphéas élevés au rang de pas japonais dans un jardin japonais pas si japonais que ça.

Gustave Caillebotte, Partie de bateau, dit Canotier au chapeau haut-de-forme, vers 1877-78, 90x117cm, collection particulière.

On croyait tout savoir de l'impressionnisme, le style de peinture le plus populaire qui soit. Et pourtant, tout le monde apprendra quelque chose en visitant l'expo qui vient d'ouvrir au musée des impressionnismes Giverny, et qu'on peut voir jusqu'au 18 juillet ("L'impressionnisme au fil de la Seine, de Renoir et Monet à Matisse" tous les jours de 10h à 18h).
Les organisateurs ont pris le parti d'une exposition didactique, ce qui n'est pas si courant. Au fil des cinquante-cinq toiles signées Corot, Monet, Pissarro, Sisley, Renoir, Gauguin, Bonnard, Matisse, Seurat, Signac... on suit un parcours chronologique, des précurseurs jusqu'aux post-impressionnistes.
Au milieu du 19e siècle, en un laps de temps très bref, quarante ans, la peinture connaît une révolution extraordinaire qui la mène de l'école de Barbizon aux fauves et à l'abstraction. Une révolution qui se joue dans un espace lui aussi réduit, axé sur la Seine, de Paris au Havre.
Le fleuve concentre les mutations de l'époque. Ses rives s'industrialisent, se couvrent d'usines aux cheminées fumantes, ou au contraire deviennent espace de loisirs pour des citadins en mal de campagne. C'est tout naturellement qu'elles attirent aussi les peintres à la recherche de sujets de leur temps, et non plus tirés de l'histoire sainte ou de la mythologie.
A force de peindre les ponts ou les parties de canotages, presque tous les impressionnistes finissent par s'installer le long de la Seine. Monet ne manque pas de collègues et amis dans les environs de Giverny, comme Bonnard à Vernon ou Pissarro à Eragny-sur-Epte.
Ils sont proches, mais isolés en même temps. A partir du moment où chacun prend sa résidence près du fleuve, les routes se mettent à diverger.
Les recherches picturales mènent au divisionnisme de Seurat, au fauvisme de Vlaminck, aux Nymphéas quasi abstraits de Monet.
Que tant d'artistes de génie soient nés dans un intervalle de temps si court, avec une telle concentration géographique, voilà qui ne cesse d'étonner en visitant la belle exposition de Giverny.

Les charbonniers ou Les déchargeurs de charbon, Claude Monet, 1875, huile sur toile 54 x 66cm, Paris musée d'Orsay

Cette toile a déjà deux titres, les Charbonniers ou les Déchargeurs de charbon. On aurait pu lui en inventer un troisième : les Coltineurs. C'est en effet le nom que l'on donnait aux dockers et aux débardeurs, chargés de se coltiner les cargaisons sur le dos. Dur métier.
En cette fin de 19e siècle, on ne sait plus se passer du charbon, l'énergie principale de la révolution industrielle. Les usines, dont Claude Monet a figuré les cheminées fumantes à l'arrière-plan, le dévorent. Le charbon est extrait dans le Nord de la France, ou importé de Belgique, d'Allemagne et de Grande-Bretagne. Il est transporté par péniches le long des rivières et des canaux. Des montagnes de charbon font route vers la région parisienne.

Arrivé à bon port, il faut le décharger. Le plus souvent, pas de grues : on est en 1875, et le recours à la force musculaire reste très courant. Les déchargeurs posent sur leur épaule un panier conique empli de charbon, marchent en équilibre sur des planches qui relient la barge au quai, et vont vider les paniers dans des charrettes qui conduiront le combustible jusqu'aux usines. Au retour, les charbonniers posent le panier renversé sur leur tête, par dessus leur chapeau. Ils détendent leurs bras et leurs épaules pendant un instant.

Par le thème traité, cette toile est tout à fait unique dans l'oeuvre de Monet, au point qu'on pourrait douter qu'elle est de lui, le peintre des paysages riants et des loisirs bourgeois. Quelle mouche l'a piqué de faire dans la peinture sociale ? Veut-il dénoncer la condition ouvrière, à la manière de son ami Zola ?
Les couleurs mornes du tableau, sa construction fermée semblent mettre en avant la pénibilité du travail. Les hommes, réduits à l'état de bêtes de somme, cheminent comme des fourmis. Ils marchent en cadence, tous du même pas. Pas d'échappatoire : l'arche du pont écrase l'horizon, la barge bloque l'accès au fleuve.
Le motif présente des similitudes avec certaines estampes japonaises que Monet collectionne avec passion depuis plusieurs années déjà. Dans les paysages d'Hiroshige ou d'Hokusai, on retrouve des portefaix ployant sous le fardeau, franchissant des passerelles ou des ponts.

Pourtant, à bien y regarder, il n'est pas certain que Monet se soit laissé émouvoir. La scène est prise au pont routier d'Asnières, tout près du pont ferroviaire emprunté fréquemment par Monet pour se rendre d'Argenteuil, où il réside à l'époque, jusqu'à Paris, un petit trajet de onze kilomètres.
Il est probable que Monet a été frappé par les silhouettes sombres des charbonniers se détachant dans le contre-jour. Par la monumentalité de la scène. Les ponts sont un de ses motifs favoris, dès Argenteuil, un goût qu'il gardera longtemps puisqu'il représentera 45 fois la passerelle de son jardin d'eau. L'arche des Charbonniers évoque d'ailleurs la courbure des ponts japonais des Bassins aux Nymphéas.

Monet reste avant tout le peintre de la lumière. Il est permis de croire qu'il n'a vu dans le motif du port d'Asnières qu'un jeu d'éclairage intéressant, hors de toute considération sociale. Sinon, pourquoi cet unique tableau ? Il porte le numéro de catalogue 364. Dès le suivant, le "Coin d'appartement" qui se trouve lui aussi au musée d'Orsay, Monet délaisse la peinture sociale et revient à de paisibles scènes d'intérieur, tout empreintes d'harmonie familiale.

Combien de temps nous reste-t-il à vivre ? Comment allons-nous employer ce temps-là ?
Il y a cent ans, en 1910, Monet était dans sa 70e année. Il avait une immense carrière derrière lui, et pourtant il lui restait à peindre ses plus grands chefs d'oeuvre, le cycle des Nymphéas. S'en doutait-il, alors qu'en mars il se lamentait au bord de son bassin dévasté par la crue de la Seine ?
L'étang aux nymphéas est un lieu propice à la méditation, métaphore de la vie et de l'apparence des choses. Il me manque, aujourd'hui où je suis allée accompagner une vieille dame dans son dernier voyage.
Elle s'appelait Simone. Douce, discrète, aimante. Nos roses faisaient un horrible bruit sourd en tombant sur le cercueil.
Au même instant, ou presque, une autre Simone entrait sous la coupole. Forte, ardente. La sixième académicienne, en lutte pour les femmes jusqu'au bout.
Peut-être qu'on lui a offert des roses, à cette occasion. Que lui reste-t-il à accomplir, elle qui a déjà tant oeuvré ?
Il y a des questions qui n'ont de réponses que dans les profondeurs du bassin où se mire le saule agité par le vent.
A tous ceux qui trouvent qu'il y a des jours plus difficiles à passer que d'autres, et que celui-ci en était un, permettez-moi d'offrir, par la présente, un bouquet de nymphéas.

Centenaire oblige, on en parle partout, et la mairie de Vernon, entre autres, lui consacre une exposition : la crue de la Seine a atteint son paroxysme le 1er février 1910, à 7,11m.
Au lieu de couler paisiblement au pied de la colline à droite sur la photo, le fleuve a, pendant plusieurs jours, empli à nouveau sa vallée.
Après une première décrue, l'eau est remontée à la mi-février, coupant Giverny du monde jusqu'au début mars.
Le cataclysme a été largement documenté : c'est l'âge d'or des cartes postales. Celle-ci montre la route de Giverny envahie par les eaux. Ma maison a les pieds mouillés.

A Giverny, tout à fait à gauche sur la photo, le jardin de Monet est submergé.

L'eau monte jusqu'à mi-hauteur de l'allée centrale, détaille Daniel Wildenstein, et les berges du bassin aux nymphéas disparaissent sous les eaux, d'où le dos-d'âne du pont japonais émerge à grand-peine.

Pour le peintre, la désolation est totale.

En parfait égoïste, je ne pensais qu'à mon jardin, à mes pauvres fleurs que voilà souillées de vase.

Monet se rachète bientôt de son "égoïsme" : il donne une belle toile de Londres comme lot à une tombola organisée par l'Académie des beaux-arts en faveur des sinistrés des inondations.
Quand la Seine se retire enfin, les dégâts dans son jardin sont importants, mais pas irrémédiables. Monet doit remplacer les végétaux arrachés ou détruits par les eaux. Surtout, il lui faut remodeler les berges du bassin, qui prend cette fois sa forme définitive.
Depuis, l'eau a plus d'une fois fait des incursions dans le jardin aquatique de Monet. Les crues décennales envahissent régulièrement les terres situées dans la plaine devant la colline de Giverny, sans qu'elles aient atteint jusqu'à présent la hauteur historique de la crue centennale.

Parce que Claude Monet y a planté des bambous et des azalées, et placé de petits ponts de bois arqués, le jardin aquatique du peintre à Giverny s'est attiré l'appellation de jardin japonais. Une étiquette à ne pas prendre pour argent comptant. Il suffit de visiter des jardins japonais plus authentiquement nippons pour percevoir l'océan qui les sépare du bassin aux nymphéas de Monet.

Prenez celui-ci, à San Francisco, une ville fière de sa communauté venue d'Extrême-Orient :
la main de l'homme y est partout présente.
Les arbres soigneusement conduits, taillés, deviennent des sculptures végétales, souvent nanifiées.
Des pas japonais se cachent dans les pelouses, permettent de franchir les ruisseaux.
Des lanternes de pierre animent les points stratégiques.
Surgissent aussi, ça et là, des pagodes rouges, des portiques aux ailes recourbées, des maisons de thé aux murs de papier.
La netteté règne. Pas un brin d'herbe qui dépasse. Ça file droit, autant que dans un jardin à la française aux fines broderies de buis taillé.
La nature résumée en modèle réduit est sous contrôle. Harmonisée, apaisante.
C'est de l'art, ou de l'artifice.

Et chez Monet ? Les plantations sont pensées, elles aussi, mais conduite avec plus de flou, l'envie de faire croire que tout a poussé tout seul. De la nature au naturel.
Les arbres ont le droit de grandir. La taille est discrète.
Hormis les passerelles, pas l'ombre d'une fabrique.
Pas la moindre sculpture.
Le mobilier de jardin se fond dans le décor vert.
L'élan de la nature est sensible, dans son extravagance estivale.
Si le jardin offre un résumé de la nature, c'est à travers les reflets du bassin, qui captent les nuages qui passent, le vent, les arbres.
L'artificiel se fait oublier.
C'est sous le pinceau de Monet que le jardin, de paysage, deviendra oeuvre d'art.

Au coeur de l'été, le nymphéa resplendit. Oubliées, les timidités printanières ! Le roi des bassins exulte sous les caresses du soleil d'août, ouvrant tout grand ses corolles comme des astres en miniature.
C'est l'époque où les rives du bassin, les petits ponts, les recoins des bambous ou des saules, se couvrent de couples d'amoureux de tous âges, venus se promener main dans la main dans le jardin de Claude Monet.
Je ne sais qui copie sur les autres. Mais tandis que les chéris s'embrassent tendrement, regardez ce que font les nénuphars. Incroyable, non ? On dirait bien que le grand éclate de rire sous les chatouilles !
J'ai comme l'impression que la saint-Valentin des nénuphars, elle n'est pas le 14 février !

Deux belles expositions Monet ont lieu en ce moment, l'une en Grande-Bretagne, l'autre en Allemagne. Jusqu'au 28 février 2010, le von der Heydt Museum de Wuppertal présente une énorme rétrospective de la carrière de Claude Monet, avec une centaine de toiles balayant toutes les périodes de sa production. Nul doute que cette expo est destinée à attirer des centaines de milliers de visiteurs d'Allemagne et des pays voisins.
L'exposition de la Helly Nahmad’s gallery de Londres se veut, au contraire, plus intimiste. Cette galerie propose une exposition d'une trentaine de tableaux de Monet, offrant la particularité d'être très peu connus. La plupart sont en collection particulière depuis toujours, et très peu montrés. On découvre donc avec un oeil neuf le génie du maître, un peu comme si on vivait au 19e siècle et que l'on franchissait la porte du marchand parisien de Claude Monet. Cette expo se termine le 26 février 2010.
Je remercie Malou (qui a visité l'exposition allemande et en parle ci-dessous en commentaire) et Tessa (qui a visité l'expo londonienne et en parle sur son blog) de m'avoir signalé ces deux expositions. Combien je regrette de ne pouvoir aller les admirer !

A la fin mars, dans ces jours où la saison hésite entre l'hiver, qu'elle n'est déjà plus, et le printemps, qu'elle n'est pas encore, les premières feuilles de nymphéas sortent des profondeurs du bassin, se hissent à travers l'épaisseur aqueuse, et viennent se poser à la surface de l'étang.
Elles ne sont encore que promesses de fleurs, espoir de ces corolles éclatantes qui enchanteront l'été. Pour l'instant, rien ne laisse augurer de leur développement futur.
Elles ont quelque chose de timide, comme tous les débuts. De la violette elles ont aussi la couleur, ou presque, vêtues d'un pourpre tirant sur le violine qui deviendra vert avec le temps.
Mais c'est à contre-jour que les premières feuilles de nymphéas révèlent toute leur grâce, quand la lumière du matin naissant les fait paraître gris argent.
Dans le reflet de ces ciels normands qui semblent laiteux même quand ils sont bleus, où les silhouettes des arbres encore nus ondulent avec calme, les nymphéas brillent, et cette intensité forme avec les tons froids et doux qui les entourent, une harmonie ineffable.

Les arbres qui entourent l'étang de Monet à Giverny lui confèrent des qualités lumineuses particulières.
A l'inverse des plans d'eau aux abords dégagés, baignés d'une lumière uniforme, chez Monet les rayons du soleil doivent se frayer un chemin à travers les branches.
Quand la végétation est dense, les trous dans le feuillage deviennent rares. Les minces rayons qui s'y faufilent finissent par atteindre la surface de l'eau, où ils éclatent en taches claires.
Quelquefois, mais il faut être là au bon moment, le pinceau de soleil tombe pile sur une fleur de nénuphar, soudain magnifiée. La feuille ronde du nymphéa renforce l'illusion d'une poursuite de théâtre, qui place un comédien sous la lumière d'un projecteur, tandis que le reste de la scène est plongé dans l'ombre.
L'effet ne dure pas. Le soleil poursuit sa course dans le ciel, le faisceau de lumière avance inexorablement, comme le trait d'ombre d'un cadran solaire. Bientôt, il est trop tard. Il faudra revenir demain saisir l'instant, un peu plus tôt. Pourvu qu'il fasse beau. On regarde sa montre, comme Claude Monet, on prend rendez-vous avec la lumière.

Monet n'a pas beaucoup exploité les ressources du contre-jour dans ses séries de Nymphéas.
Peut-être la clarté réverbérée par la surface de l'eau était-elle trop éblouissante pour ses yeux fatigués.
Ou peut-être que, peintre de la couleur, il n'était pas attiré par ces lumières étranges, qui semblent avaler les teintes de l'arc-en-ciel pour livrer des surfaces épurées aux contrastes exacerbés.
Selon le ciel et l'heure, les feuilles arrondies des nénuphars deviennent à la fois toiles blanches et palettes, offrant leur douceur luisante aux rayons de lumière.
Leurs silhouettes pâles font des ombres chinoises à l'envers, qui se découpent sur l'écran sombre des feuillages.

Les musées de Giverny ont fait preuve d'humour cette année pour présenter leurs voeux, une initiative plutôt inattendue dans un milieu traditionnellement très sérieux.
Le musée des Impressionnismes a misé sur le texte : "2009, nouvel élan, 2010, année impressionnante !" Les nouvelles expos le seront, sans aucun doute !
La Fondation Monet, de son côté, a déniché un dessin humoristique paru dans la presse américaine en 1971.
Barney Tobey a été pendant un demi-siècle un collaborateur régulier du journal "The New Yorker", pour lequel il a produit 1200 cartoons. Son style classique, son encre sépia et son humour gentil évoquent un peu Sempé.
"Oh ! Claude ! Pas encore un autre !" s'exclame Alice en apercevant Monet installé au bord du bassin, en train de peindre un nième tableau représentant des Nymphéas.
Tobey était bien renseigné. Dans sa correspondance, Alice se plaint à sa fille que Monet peint inlassablement ses "éternels Nymphéas".

Les branches du saule du bassin de Claude Monet pendent, sans tristesse aucune, au-dessus du bassin des Nymphéas enneigé. La petite île aux thalias se découpe à travers cette frange légère. Un oeil noir au milieu du blanc.
Sous le saule, les flocons sont tombés moins drus, et un petit coin de glace reste à nu, montrant des bulles d'air gelé dans son épaisseur. A moins qu'il y ait une mystérieuse petite source dans ce coin-là, qui réchaufferait imperceptiblement l'eau du bassin ?
On aimerait marcher sur cette surface ouatée, à la suite des animaux légers qui y ont laissé leurs traces.

L'automne est plus qu'une autre la saison de la brume.
Le matin elle s'accroche à la vallée de la Seine, paresseuse, jusqu'à ce que le soleil la tire du lit du fleuve.
Elle est chez elle dans le jardin d'eau de Claude Monet.
Sur l'étang aux nymphéas, la brume voile les formes, trouble les contours, dissout les couleurs.
Elle joue, taquine, aux devinettes. Qu'aperçoit-on là-bas, en écarquillant les yeux ? Un petit pont à cheval sur le ruisseau, la barque du jardinier ?
Indécis, on tourne au milieu de ce monde qui flotte. Où aller ?
La brume ferait perdre le nord, à escamoter les lointains.

Les Nymphéas de l'Orangerie

Pour tous ceux qui sont loin de Paris, le musée de l'Orangerie propose une visite virtuelle à 360° des célèbres Grandes Décorations de Claude Monet. Évidemment, elle ne remplace pas l'émotion de voir en vrai, mais l'effet est bien plus réaliste qu'une photo.
On peut faire défiler tout le panorama des Nymphéas, et retrouver cette sensation de continuité et d'infini coloré, rêveur, qui saisit face au testament pictural du maître de Giverny.
Pour parfaire l'illusion, le 360° permet aussi d'observer le plafond nouvellement refait, avec sa verrière qui fournit un éclairage naturel très doux, et le sol comme si on y était.
Cette prouesse technique du 360° est maintenant accessible non seulement aux institutions comme les musées ou les parcs d'attractions, mais aussi à tout un chacun, par exemple les hôtels et les chambres d'hôtes pour des visites virtuelles de leur établissement, ou encore les agences immobilières ou les particuliers qui souhaitent vendre leur maison.
Pour en revenir aux Nymphéas de l'Orangerie, un regret, la difficulté d'imaginer l'échelle de l'oeuvre dans une salle idéalement vide. On aimerait aussi avoir le détail de chaque panneau. Cela viendra peut-être ?

On n'avait jamais vu ça : deux courageux nénuphars roses se sont mis en tête de fleurir aujourd'hui sur l'étang de Monet, histoire de fêter la fermeture des jardins ce soir !
C'est la première fois qu'on en voit si tard en saison, alors qu'ils ont coutume de disparaître dès la mi-octobre. Mais l'automne a été doux, hormis le malencontreux coup de froid d'il y a quinze jours. Il fait encore 15° à Giverny cet après-midi. Bien des plantes jouent les prolongations.
Et puis, un deuxième facteur est venu décider les Nymphéas à ouvrir encore leurs boutons : un petit courant tiède les chatouille.
Depuis que les feuilles des arbres se sont mises à tomber dru sur le bassin, les jardiniers entretiennent un léger courant pour les pousser naturellement toutes du même côté. Cette eau venue du sous-sol est moins froide en ce moment que l'eau de surface, ce qui plaît beaucoup aux nénuphars.
Sous son manteau de feuilles dorées, le bassin a un charme automnal et mélancolique. Mais je n'ai pas pu faire de photo des héros du jour, il pleut des seaux à Giverny cet après-midi. Celle-ci date du 19 octobre, avant la chute des feuilles.

Il n'y a pas que le bassin aux Nymphéas pour faire le spectacle dans le jardin de Monet !
Le ruisseau qui contourne l'étang creusé par le maître de Giverny n'est pas en reste.
Les berges débordent de fleurs harmonisées avec soin, qui jouent le naturel avec beaucoup de sophistication.
Du grand art.

Tout au bout du bassin de Monet, près du petit pont, l'eau clapote contre la vanne.
Quelquefois des grognements s'échappent du petit barrage mobile qui servait à alimenter à la demande le bassin aux Nymphéas avec l'eau de la rivière, pour ajuster le niveau de l'étang.
Les visiteurs se demandent quel est l'animal caché sous les lattes du pont, un cochon ? un chien ?
Ce bruit de succion qui rappelle celui d'une baignoire qui se vide n'intrigue pas que les visiteurs. Ce petit chat du quartier lui aussi est venu écouter.
Installé sur la grille du vannage au milieu des pétasites, il guette les bruits, moustaches frémissantes.

Il a fait preuve d'une grande patience, mais rien n'y a fait, la bête mystérieuse n'est pas sortie de sa cachette !

Après l'ondée, c'est l'heure des farces dans le jardin de Monet.
Le soleil rasant se glisse sous la passerelle pour aller éblouir les nymphéas de l'autre côté.
Le pont japonais, revêtu de sa tenue de camouflage offerte par l'automne, se prend pour les arbres dont il est issu. Il essaie de se fondre dans le décor.
La lumière devient pétillante, réfléchie par les millions de gouttelettes qui traînent encore dans l'air.
Les gouttes s'alignent sous les rambardes en bataillons bien rangés. Suspendues têtes en bas en équilibre, prêtes à se laisser choir, elles défient les lois de la pesanteur.
Les lattes du pont brillent, méditant des traîtrises.
Il ne pleut plus, mais les feuilles des arbres ont gardé des réserves d'averse qui n'attendent qu'une bourrasque pour surprendre l'innocent promeneur.

L'automne a mis le feu aux frondaisons autour du bassin aux Nymphéas de Monet. Des flammes dansantes plongent dans les profondeurs bleues, chapeautées placidement par les feuilles rondes des nénuphars.
C'est un spectacle éphémère et superbe, ce choc des contraires, la rencontre du chaud et du froid, du mouvement et de l'immobilité, de l'air et de l'eau.
Les jeunes artistes se pressaient nombreux ce matin sur les berges pour tenter de saisir le flamboiement de l'automne.
C'est le moment que je préfère du côté du jardin d'eau, quand, las des gammes de verts qu'il a décliné tout au long de l'été, il se souvient qu'il y a d'autres couleurs et les sort subitement de son chapeau.
Le visiteur étonné découvre un tout autre décor, où chaque arbre révèle soudain un potentiel insoupçonné, comme un sportif qui se surpasse sous la pression de la compétition. C'est donc cela que tu avais dans le ventre ! se dit-on face au taxodium devenu roux comme un écureuil, aux buissons de lilas jaune pâle et aux liquidambars qui prennent des teintes vineuses, rouge, bordeaux ou or.
On ne sera plus là pour assister à la défaite ultime, la chute des feuilles desséchées sur les pelouses ou le bassin, la mise à nu des branches et des troncs. La Fondation Monet ferme dimanche prochain à 18h. C'est donc une image glorieuse qu'on emportera du jardin d'eau de Monet. Le jardin de fleurs, en revanche, a déjà rendu les armes, surpris par un gel nocturne précoce. Créées pour s'opposer en tous points, les deux parties du jardin n'ont jamais été aussi dissemblables.

Le jardin de Monet en janvier 1961, photo Albert Pillon

En janvier 1961, voici comment se présentait le jardin d'eau de Claude Monet à Giverny, trente-cinq ans après la mort du peintre.
Cette photo d'un grand intérêt documentaire a été prise par Albert Pillon, un Givernois émigré au Québec cinq ans plus tôt. Lors d'une de ses visites dans son village natal, il a pensé à fixer sur la pellicule le fameux bassin aux Nymphéas, motif préféré du chef de file de l'impressionnisme.

Si vous agrandissez la photo, vous pourrez apercevoir les arceaux de l'embarcadère aux rosiers, à peu près au milieu du cliché. Ils permettent de situer l'angle de prise de vue et de comparer avec la restitution actuelle du jardin. Le pont, les bambous, le hêtre pourpre sont hors champ sur la droite.
Certes, c'est l'hiver, une époque où la végétation s'efface, mais le jardin paraît net et entretenu. On est loin de la jungle impénétrable, du bassin partiellement comblé, à l'eau noirâtre, que décrira Gérald van der Kemp quinze ans plus tard.
Les arbres échevelés qui se mirent dans l'étang ont l'air d'être des saules, aucun d'eux n'a survécu jusqu'à aujourd'hui. Mais un saule pleureur se devine sur la gauche, ainsi que des rosiers. Le jardin lui-même donne une impression de vide et de simplicité, loin de l'opulence actuelle.
La petite clôture de barbelés bien symbolique ne dissimule rien au regard des promeneurs qui se tiennent sur le talus de chemin de fer, une disposition fidèle à l'esprit de Monet.
J'imagine les passants de 1961, ceux qui croient apercevoir une banale mare de campagne, et ceux qui savent qu'ils ont sous les yeux le motif d'innombrables chefs-d'oeuvre.
Suspendu entre ce qu'il a été et ce qu'il va devenir, l'étang a déjà en lui ce magnétisme qui attirera bientôt des millions d'admirateurs de tous les coins de la planète.

Dans un coin du jardin fleuri de Monet, cette petite fleur ébouriffée posée sur la feuille ronde d'une alchémille fait penser aux Nymphéas dans toute leur gloire dans le jardin d'eau. Je crois que c'est une reine-marguerite, vous êtes les bienvenus pour me souffler si ce n'est pas ça.
Les plantes ne sont pas les seules à poser des problèmes de nomenclature. Les métiers aussi. Ainsi, au terme de guide, on préfère souvent dans le tourisme celui de conférencière. Ou conférencier, mais ces messieurs ne sont pas légion dans la profession.
A priori, il s'agit du même métier. Le titre de conférencier s'obtient après trois ans d'études et permet d'exercer dans toute la France, tandis que celui de guide est décroché après deux années et peut être assorti d'une limitation géographique.
Tout cela sent la mesquinerie, et les agences à la recherche de la bonne personne pour guider leurs groupes préfèrent bannir le mot guide de leur vocabulaire, histoire de ne pas froisser les susceptibilités.
Je trouve pourtant que guide est plus joli. Conférencière vous a un côté statique et professoral, tandis que guide sonne plus dynamique, invitant à cheminer sur les sentiers de la mémoire et de l'histoire.
La question est encore plus épineuse en allemand. Führer serait la traduction de guide, mais il est tellement connoté qu'on préfère trouver autre chose, l'anglais guide par exemple. J'ai pourtant vu Führer employé innocemment dans des sites internet allemands, peut-être qu'il va sortir du purgatoire.
Il rejoindra alors le joli Führerin, qui ne pâtit pas du même ostracisme. Ce n'est pas demain qu'une femme haranguera les foules avec des accents rauques. Comme conférencière, ça ne passerait pas.

Si les accumulations de cumulus jouent avec les nerfs des photographes, les journées nuageuses sont aussi l'occasion d'observer des reflets magnifiques à la surface du bassin aux Nymphéas de Claude Monet.
J'ai un faible pour les effets de barbe à papa des gros nuages blancs qui se détachent sur fond de ciel bleu, cet archétype de ciel, tel que le dessinent les enfants. A mon avis c'est le plus joli temps pour venir admirer le jardin d'eau de Monet.
Souvent, les entrées maritimes s'accompagnent d'une brise qui joue dans les rameaux des saules pleureurs. Les vieux arbres d'habitude si prostrés se dérident, ils secouent leurs interminables queues de cheval dans le vent. Cependant, l'étang se ride, les images se brouillent dans son miroir déformant.
L'instant suivant, le vent tombe, le reflet retrouve sa netteté vertigineuse.
C'est le royaume de l'illusion insaisissable.

Pour cette journée la plus chaude de l'année, le thermomètre est monté à 37,5 degrés hier à Giverny. Les visiteurs de la Fondation Monet s'attardaient du côté du jardin d'eau, en rêvant de faire trempette dans la rivière.
C'est cette journée caniculaire que les jardiniers ont choisie pour procéder à la taille des nénuphars, une opération assez désagréable par temps froid mais qui revêtait soudain un attrait incontestable.
On ne peut guère tailler les nymphéas depuis une barque. Le meilleur moyen est de se tenir debout dans le bassin.
Les jardiniers enfilent des cuissardes et, de l'eau jusqu'au torse, s'avancent avec précaution. L'eau est plus profonde qu'il n'y paraît, le fond du bassin étant dissimulé sous une bonne épaisseur de vase dont chaque pas soulève des nuages.
La tâche consiste à éclaircir les taches de nénuphars. Non pas qu'on procède à quelque tour de main de lavandière, le nénuphar n'est pas spécialement salissant, si vous préférez, on enlève une partie des feuilles des radeaux de nymphéas.
Si on les laissait faire, ces plantes extrêmement vigoureuses recouvriraient vite tout le bassin, une propriété qui a inspiré à Albert Jacquard son inquiétante équation du nénuphar.
Je ne sais pas si elles en mourraient. Mais elles sont plus jolies, les fleurs sont plus visibles quand il n'y a pas trop de feuilles, ce qui permet qu'elles flottent à la surface plutôt que de s'entasser les unes sur les autres. Et puis c'est l'effet que Monet entretenait, il voulait qu'on aperçoive les reflets entre les horizontales des nymphéas.
Les jardiniers arrachent les feuilles superflues ou brunies, tout au bout de leur interminable tige rouge. Où les mettre ? Elles sont si volumineuses ! Le fait d'être au milieu de l'eau, à avancer avec des gestes de scaphandrier, complique tout. Heureusement, le petit canot est là pour servir de poubelle flottante.
Plusieurs jours de travail sont nécessaires pour nettoyer tous les nénuphars : la canicule ne durera pas aussi longtemps.

L'exposition Monet s'achève samedi, et déjà la presse locale dresse un premier bilan de la fréquentation du tout nouveau Musée des Impressionnismes Giverny.
Les visiteurs se sont pressés en foule pour voir les Nymphéas de Claude Monet revenus sur le lieu de leur création : le cent millième visiteur a franchi les portes du MDIG dès le 5 août, il a été fêté comme il se doit.
Compte tenu de la situation de Giverny à mille milles de toute terre habitée, de la taille réduite des galeries qui ne sont pas celles du Grand Palais, de la brièveté de l'exposition (trois mois et demi seulement), et du laps de temps très court qu'a eu le nouveau musée pour communiquer, c'est un magnifique succès.
Je m'en réjouis à plus d'un titre. D'abord parce que cela aurait été dommage que le public ignore cette superbe réunion de 28 toiles du maître de Giverny, et puis parce que je souhaite longue vie au musée des impressionnismes, qui va gagner en notoriété et devenir un lieu incontournable à visiter en Normandie.
Comme Euroise et Haut-Normande, c'est une satisfaction de constater que les pouvoirs publics ont réussi leur pari. La communication institutionnelle a été très forte, si bien qu'un tiers des visiteurs sont Haut-Normands, du jamais vu.
Conséquence de ce succès, le stock des catalogues s'épuise. Il s'en est écoulé près de 3000, et c'est encore une nouvelle qui me fait plaisir car c'est un très beau livre, bourré d'informations sur Monet.
Une seule ombre au tableau, on n'est pas près de revoir des Nymphéas à Giverny. Monet reviendra, c'est promis, mais plutôt sur une autre thématique, des Meules par exemple.
J'espère que d'ici là, la décision qui s'impose aura été prise concernant le jardin du musée. Malgré tout le respect et l'admiration que j'ai pour l'oeuvre du paysagiste Mark Rudkin, il faut faire quelque chose pour que le musée ne disparaisse pas sous la végétation. La quantité de gens qui m'ont dit qu'ils ne l'avaient pas visité car ils ne l'ont pas trouvé, c'est tout simplement désolant.

Aifelle a la gentillesse de me signaler que la maison et les jardins de Monet ont fait l'objet d'un reportage aujourd'hui dans Télématin. Si comme moi vous avez raté le magazine, la séance de rattrapage est ici en fin d'émission. Placez le curseur sur 1h45.
Le reportage est assez bien fait pour atteindre son but, donner envie de venir à Giverny, et c'est là l'essentiel.
L'enthousiasme de Damien Thévenot n'y est sans doute pas pour rien. Il a le ton et presque le timbre de Nicolas Hulot, et un sourire à faire de la pub pour du dentifrice.
On voit l'intérieur de la maison avec un enchaînement entre les photos d'époque et les vues d'aujourd'hui, le jardin de fleurs, le jardin d'eau... Avec des trouvailles très cinéma, les volets qui s'ouvrent, le reflet de la porte dans le miroir, le soleil qui joue à travers les feuilles : pas facile de filmer du mouvement dans un lieu conçu comme un tableau.
Gilbert Vahé, le chef-jardinier, est interviewé. Dommage de l'interroger sur la vie de Monet, même s'il la connaît très bien, alors qu'il est un très grand professionnel avec une profonde sensibilité artistique, et la mémoire vivante de la restauration des jardins.
Passons sur l'envahissante bande sonore. Le plus étrange, c'est le choix des tableaux pour illustrer ce reportage. Impression, Soleil levant (Le Havre), les Glaçons et le Jardin de l'artiste (Vétheuil), le Déjeuner, la Liseuse (Argenteuil)... Les seuls tableaux faits à Giverny sont deux Nymphéas et un pont japonais. Il y avait pourtant le choix entre près de 500 toiles !
Évidemment, j'ai remarqué quelques inexactitudes, elles sont inévitables, mais des dates fausses par-ci par-là, qu'est-ce que ça peut faire ? Des bêtises, on en dit tous.
C'est la rançon du rythme de la télé, pas le temps de tout vérifier. Il en découle forcément de la banalité et de la superficialité, mais comme il faut faire court, ce n'est pas bien grave.
C'est précisément ce qui capte mon attention. Ce sujet que je connais trop bien, qu'en retient l'oeil neuf d'un journaliste qui le découvre ? Comment résumer Giverny en quelques mots, sans omettre ce qui paraît trop évident ? Qu'ajouter aux images ?

Le printemps avait teinté de mauve et de rose le jardin de Monet, étalant partout ses juliennes et ses pavots. L'été procède autrement. Plutôt qu'un effet de masse, c'est telle ou telle allée qui resplendit soudain, sous l'action de floraisons spectaculaires.
En ce moment, c'est la meilleure période pour voir des lis, des glaïeuls de toutes les couleurs, ou des crocosmias.
Le port du crocosmia évoque une main tendue, paume en l'air, une main de prestidigitateur qui sortirait des bouquets écarlates de nulle part, dans un jaillissement de jet d'eau. Toute cette énergie se marie à Giverny avec des jaunes, en particulier des lysimaques. Même quand le temps est couvert, l'allée des crocosmias flamboie de partout.
A quelques pas, les anthémis discutent avec des rudbéckias. Les hampes des glaïeuls aux couleurs inattendues se penchent gracieusement sur les petites allées. Les premiers soleils s'ouvrent, signe qu'on approche de l'apogée du jardin d'été. Les salicaires et les lychnis font scintiller la grande allée de taches roses, tandis que les capucines s'élancent avec détermination à l'assaut du gravier. Au jardin d'eau, les nymphéas piquent de couronnes pâles la surface de l'étang.
C'est le moment de venir à Giverny, tout autant qu'au printemps ! Ce matin, une dame bouleversée m'a dit en posant la main sur son coeur qu'elle remerciait la mairie de X de lui avoir permis de découvrir un endroit aussi merveilleux. Vous laisser prendre à votre tour par la beauté des jardins de Monet, c'est tout ce que je vous souhaite à vous aussi.

Pour la nuit des musées, les deux sites de Giverny, à l'accès exceptionnellement gratuit, ont joué les prolongations jusqu'à 21 heures hier soir. L'aubaine a été mise à profit par plusieurs centaines de visiteurs, dont beaucoup de familles.
Ce n'était pas encore la nuit noire, mais la tombée du jour, l'heure où l'on commence à allumer les lampes. La maison de Claude Monet avait un air chaud et accueillant de gros chat tiède tapi au milieu des fleurs.
Dans la pénombre les pétales blancs se font plus lumineux que les autres, comme s'ils captaient mieux les dernières parcelles de jour.
Je suis restée longtemps au bord du bassin aux Nymphéas, à guetter les reflets du soleil couchant. L'agaçante pluie des derniers jours avait eu le bon goût de ne pas s'inviter à la soirée en malotrue qui serait venue tout gâcher.
Le plus étonnant, c'était de voir s'inverser la tendance habituelle, où la plus grande partie des visiteurs vient voir les jardins de Monet. Cette fois, c'était vers le musée des Impressionnismes que la foule se dirigeait. Les reportages télévisés des derniers jours n'y étaient sans doute pas pour rien. Le musée avait aussi joué à fond la carte événementielle en proposant visite guidée et atelier pour les enfants gratuits.
L'occasion aura permis à un public différent de découvrir cette superbe exposition Monet et les célèbres jardins sous un éclairage inhabituel. Vivement la prochaine.

27, c'est le nombre définitif de tableaux de Monet qu'on peut voir à Giverny en ce moment. Ce nombre sied bien au département de l'Eure, dont c'est le numéro minéralogique. Le Conseil Général, qui est à la tête du nouveau musée, doit apprécier.
Depuis que l'exposition Monet du musée des Impressionnismes a ouvert, j'y vais presque tous les jours me repaître des toiles du maître.
Qu'est-ce que c'est, voir une expo ? Je regarde, je rêve, je ne suis pas sûre d'avoir bien vu. Il me faut revenir, encore et encore...
Comme au concert chacun a sa propre écoute, ici chacun a sa propre lecture des oeuvres présentées. Au-delà de l'analyse picturale, ce qui me touche en premier lieu, c'est la présence des toiles.
Ce sont des objets, mais des objets hors du commun. Elles sont. Elles vibrent. Je m'approche d'une toile à un mètre, presque à la toucher si, au bout de ma main, je tenais un pinceau. Voilà comment Monet appréhendait son tableau.
Les petits formats, les tableaux de chevalet, sont sous contrôle. Il les domine, les maîtrise. Mais les grands formats envahissent tout l'espace quand on est si près d'eux. C'est la confrontation directe de l'artiste avec la peinture, un face à face terrible. On sent dans ces toiles d'atelier la lutte du peintre avec l'art. Un duel entre une toile géante et un géant de la peinture.
De si près, le regard détaille chaque nuance de couleurs, glisse le long des coups de pinceau. A la fin de sa vie, Monet laisse libre cours à sa gestuelle. L'énergie créative qui l'anime et le tient debout la palette à la main à 80 ans passés jaillit en coups de brosse très libres. On peut sentir chaque geste grâce aux traces qu'ils ont laissées sur le tissu. L'acte de peindre s'y est figé pour l'éternité et s'offre au regard, chaque nuance portant témoignage du travail de l'oeil, de la main, du cerveau de Monet.
Parmi les 27 toiles, certaines sont très connues, comme les Nymphéas bleus d'Orsay qui quittent le musée parisien pour la première fois, d'autres appartiennent à des collectionneurs privés qui les présentent très rarement. C'est l'occasion de les admirer en vrai, et non pas sur des reproductions.
On a rarement un autre choix, mais idéalement on ne devrait jamais commenter les tableaux d'après des reproductions. J'avais parlé cet hiver, sans les voir en vrai, des Nymphéas bleus du musée d'Orsay. Depuis que je les ai sous les yeux, je me rends compte de plusieurs erreurs. Les réserves non peintes font le tour de la toile, elles n'occupent pas seulement un coin du tableau. Il est évident que c'est une volonté délibérée de Monet qui s'intéressait, d'après ses confidences, à la notion de vague, d'indéterminé, d'infini. Pas question d'arrêter la toile net au bord du cadre !
Et puis les Nymphéas bleus sont peut-être vraiment des nénuphars bleus. Cela ne fait aucun doute que c'est la tonalité générale du tableau. Mais en regardant de près on voit que les nénuphars présentent des touches de bleu turquoise, de blanc, de rose, de vert... Difficile de trancher sur la couleur de la fleur que Monet représentait, qui peut aussi bien paraître bleue parce qu'elle est dans l'ombre, comme le montre la photo ci-dessus.
C'est un débat de bien peu d'importance. Car à cette époque Monet s'est depuis longtemps détaché de la représentation du réel, de l'impression fugitive qu'il produit sur la rétine. Le motif n'est plus qu'un prétexte, un support à la création. Ce qui compte, c'est la peinture.

Sortez les lunettes de soleil : les azalées sont en fleurs à Giverny ! Les buissons hauts d'un mètre cinquante se sont couverts d'une myriade de corolles aux couleurs éblouissantes. On en a plein les yeux dans le coin le plus japonais du jardin, le long du bassin aux nymphéas.
A moins d'avoir spontanément un sol acide, ce qui n'est pas trop le cas dans le bassin parisien, le jardinier qui plante des azalées se lance dans des travaux d'envergure. L'azalée, un peu culpabilisée d'être si compliquée, le récompense par la générosité de sa floraison. Pendant quelques jours l'arbuste enfile un manteau incroyable, dans des couleurs qu'on n'oserait jamais arborer dans la rue.
C'est tellement flashy que la faute de goût guette. Pour donner asile aux azalées, il vaut mieux les isoler, sinon, on a vite fait de verser dans le criard. Mais il existe aussi d'impeccables azalées blanches, et d'autres aux tons fanés d'orange qui heurtent moins le regard.

La glycine centenaire qui couvre le pont japonais de Claude Monet a fabriqué avec le temps des lianes grosses comme des bras. Elles ont une façon dramatique de ramper et de se tordre autour de la rambarde : ne dirait-on pas un geste de supplique ? C'est Roméo au pied du balcon de Juliette !
Il y a du lyrisme dans les plantes, et singulièrement à Giverny. La partition a été écrite par Monet, les jardiniers l'interprètent avec justesse et sensibilité. Ils s'effacent derrière les divas, les fleurs spectaculaires et solitaires comme les nymphéas qui avancent sur la scène en solistes, drapés dans leur costume somptueux.
Les autres fleurs chantent dans les choeurs. Chacune a son timbre, sa hauteur, qui se fond dans l'harmonie générale.
Et, pour animer ce chant des fleurs, une multitude de valses tourbillonnantes s'offre à qui sait les voir, remous du ruisseau, vol des abeilles et des papillons, feuilles sèches mourant avec grâce dans un dernier vol théâtral...
On comprend que les académiciens aient choisi parmi eux le directeur des Opéras de Paris pour lui confier la direction de cet orchestre de pétales.

Un coin du voile qui entoure encore le Musée des Impressionnismes Giverny vient de se lever à l'occasion d'une première conférence de presse. L'exposition inaugurale de la nouvelle structure qui remplace le musée d'Art Américain Giverny "sera entièrement consacrée au jardin de Giverny", bonne nouvelle !
Elle s'intitule "Le jardin de Monet à Giverny : L’invention d'un paysage", et aura lieu du 1er mai au 15 août.
L'expo devrait au final comporter "une vingtaine d’oeuvres peintes, une trentaine de photographies et autant de documents." Le nombre des Monet est donc revu à la baisse, d'autant que d'autres artistes pourraient entrer dans la thématique du jardin de Monet, par exemple sa belle-fille Blanche Hoschedé ou encore l'ami de celle-ci John Leslie Breck. Orsay prêterait quatre oeuvres, vraisemblablement les quatre dans ses collections qui représentent le jardin de l'artiste : le grand Nymphéas bleus, le Pont japonais, l'allée aux iris, et un saule. D'où viendront les autres ? Pour l'instant rien n'est encore confirmé.
L’exposition sera divisée en trois parties :
L’invention d’un paysage (1883?1904)
Monet peintre du XXe siècle (1899?1926)
L’élaboration d’une image (1905?1926)
Les photos d'époque prises par les amis de Monet, Guitry, Clémentel et d'autres, seront très intéressantes à comparer avec les tableaux et avec le jardin actuel. On pourra mesurer ressemblances et différences. Car depuis le temps de Monet, son jardin a été "réinventé" par et pour le public d'aujourd'hui.
Sur le plan pratique, le musée appliquera son tarif habituel, soit un modique 5,50 euros le billet, rien à voir avec certains prix d'expos qui font faire gloups. Il sera ouvert de 10h à 18h tous les jours (y compris les lundis) du 1er mai au 13 juillet inclus, ensuite le MIG sera fermé le lundi.

Nymphéas bleus, Claude Monet, 1916-1919, huile sur toile, 2,00m x 2,00m, musée d'Orsay, Paris.

Deux mètres sur deux mètres : la toile ci-contre est de dimensions respectables. Pour Monet, c'est la taille maximale pour peindre en plein air, ces étés de la guerre 1914-1918.
On ne sait pas exactement quand Monet peint ces Nymphéas bleus qu'on peut admirer au Musée d'Orsay à Paris. Monet travaille chez lui, donc hors du cadre temporel d'un voyage, et il peint toujours la même chose ou presque, ses lettres ne donnent donc pas beaucoup d'indices. Daniel Wildenstein, l'auteur du catalogue raisonné de l'oeuvre de Monet, avance la fourchette 1916-1919.
Le maître de Giverny ne bouge plus de son jardin à cette époque. Il est septuagénaire, et puis c'est la guerre. Il a le sentiment de participer à l'effort de guerre en travaillant, lui qui se sent "un vieillard". Il peint. De temps en temps il offre une toile à une vente de bienfaisance au profit des poilus. La presse locale a gardé trace de son don d'un tableau à la tombola du 24 avril 1916 organisée pour financer l'hôpital auxiliaire de Vernon. Prix du billet de tombola : 50 centimes...
Cela lui arrive, mais ce n'est pas pour les tombolas qu'il peint, évidemment. C'est un élan patriotique qui l'anime, lui qu'on célèbre comme une des gloires de la France. Et c'est aussi la continuation de cette fièvre de peindre qui le dévore depuis toujours.
A mesure que sa vision diminue Monet voit grand. S'il peint des toiles de quatre mètres carrés en plein air pendant l'été, c'est pour mieux se lancer dans les immenses étendues de ses Grandes Décorations en atelier pendant l'hiver.
Les Nymphéas bleus d'Orsay font partie de ces oeuvres estivales de préparation. Le tableau frappe par son coloris. Un beau bleu profond est étalé sur tout le fond de la toile. Il justifie le titre de l'oeuvre, où "bleu" s'applique au tableau et non aux fleurs représentées, qui sont blanches et roses.
Formant un faible contraste avec ce bleu, le vert des feuilles de nénuphars occupe une large surface au centre du tableau. La tonalité assez foncée de l'ensemble pourrait faire penser que la toile a été peinte de nuit. Mais c'est plus sûrement l'ombre que Monet a représentée. Il était couche-tôt, pas du genre hibou, et puis les nénuphars se ferment pendant la nuit. Ici ils sont épanouis.
Piquées au milieu des feuilles qu'elles éclairent de leurs teintes claires, les fleurs sont évoquées en quelques coups de brosse. L'ensemble donne un impression de flou, renforcée par la mollesse des verticales, les branches de saule en haut, leur reflet en bas, qui encadrent les rondeurs des nymphéas au milieu.
Monet a cadré serré. La référence à la berge est presque absente, il n'en reste qu'un petit coin dans le bas gauche du tableau. Une deuxième référence spatiale est donnée par les nénuphars roses que l'on aperçoit derrière les branches de saule en haut à gauche. Ils créent l'illusion de la profondeur et aident à identifier la scène.
Car le spectateur doit faire un effort pour analyser ce que le tableau lui présente. Tout se fond, se confond dans cet éclairage réduit. Plusieurs raisons l'expliquent, la théorie impressionniste qui s'attache à rendre l'impression perçue par la rétine plutôt qu'à décrire ce que le cerveau sait, les progrès de la cataracte sur les yeux de Monet, qui le conduiront à une quasi-cécité en 1923, et l'inachèvement du tableau.
Entendons-nous : rien ne dit que Monet souhaitait revenir sur cette toile. Elle lui convenait sans doute comme cela, sinon il aurait pu l'achever dans les années qui ont suivi. Mais les bords ne sont pas finis, et l'oeuvre n'est pas signée, elle porte le cachet de l'atelier apposé par son fils Michel Monet pour authentifier la toile.
Si Monet avait voulu la vendre ou l'exposer il l'aurait retravaillée. Mais telle qu'elle est, elle fascine par son atmosphère apaisante, son harmonie profonde et fraîche, et ses lignes souples qui évoquent si bien la mouvance de l'élément liquide.

Voici à un chouïa près la vue qu'avait Monet lors de son séjour à Venise. Un concentré de clichés ! Toutes les images que l'on peut avoir en tête sur la cité des doges sont là, les gondoles, les poteaux bicolores pour les amarrer, les palais les pieds dans le Grand Canal, la coupole de l'église au loin...
C'est le paradoxe des clichés : quand ils s'appliquent à nous, ils nous paraissent stupidement réducteurs et mensongers. Mais sitôt que nous voyageons, les clichés nous ravissent. Quelle joie de découvrir que les lieux touristiques sont tels que nous les imaginions ! Car le cliché sélectionne des détails distinctifs, ces choses que l'on ne trouve pas ailleurs et qui justifient le voyage.
Autant que les clichés ces caractères distinctifs ont la vie dure, même à l'heure de la mondialisation. Alors même s'il se fait rare chez nous de croiser quelqu'un portant le béret, il y a toujours des terrasses de café en France, de la baguette et des croissants dans les boulangeries. Et à Giverny le pont japonais au-dessus de l'étang aux Nymphéas attend les visiteurs du printemps prochain et leurs appareils photos. Ils en prendront des clichés qui ne feront que renforcer l'aspect emblématique et populaire du jardin d'eau de Monet.

Devinez qui a peint ce tableau ? Mais oui, Claude Monet. On est loin de l'univers des Nymphéas, n'est-ce pas ? Loin dans le temps : Monet n'a que vingt ans quand il peint cette "Nature morte au faisan" conservée aujourd'hui au musée des Beaux-Arts de Rouen.
A cette époque Monet s'intéresse beaucoup à la nature morte, un genre qu'il délaissera progressivement sans l'abandonner tout à fait.
Le tableau non daté pourrait avoir été peint au début de l'année 1861, avant que le jeune artiste ne parte sous les drapeaux en Algérie. Il est le septième du catalogue raisonné de Monet qui compte quelque 2000 toiles, et le cinquième plus ancien tableau de Monet conservé. C'est peut-être parce qu'il est signé O. Monet que Daniel Wildenstein l'estime antérieur au séjour de Monet en Algérie, puisque c'est pendant son incorporation que Monet a décidé de changer de prénom usuel.

Oscar, donc, s'est appliqué, il a fignolé sa toile, même si la touche est parfois fougueuse et que des zones non peintes apparaissent par endroit.
Le sujet n'est pas d'une grande originalité : une nature morte, un tableau de chasse. Posés sur une table dont on aperçoit le bord sculpté, un panier en osier rempli de bouteilles, un verre plein, une corne à poudre évoquant la chasse, et la dépouille d'un faisan.
La palette très courte se réduit à des tons de brun et de vert, le fond, très sombre, disparaît pour mieux faire ressortir le premier plan traité en clair-obscur.
Le jeune Monet a voulu démontrer sa maîtrise technique en représentant des textures différentes réputées difficiles à rendre. Le morceau de bravoure, ce sont les plumes du faisan, les petites plumes du cou, les plumes longues de l'aile. Et puis, le poli de la corne, la transparence du verre qui, comme les bouteilles, luit faiblement dans l'ombre, la lumière qui s'accroche aux brins d'osier, enfin le drapé du rideau de tissu vert sombre à l'arrière-plan.
Tous ces jeux de textures en font un tableau tactile. On a l'impression que non seulement on voit les objets présentés, mais qu'on pourrait presque les toucher, les sentir, y goûter.

Les premiers propriétaires de l'oeuvre restent eux aussi dans l'ombre. Wildenstein cite une énigmatique collection Bayen. Puis, en 1942, la Nature morte au faisan est exposée à Paris, galerie Daber, à l'occasion du "Petit Salon de la nature morte".
Faut-il y voir un lien de cause à effet ? Peu après le tableau est emporté en Allemagne par l'organisation nazie Otto, un service allemand effectuant des achats au marché noir en France (source Ministère de la Culture), qui l'a peut-être acheté ou peut-être saisi.
On retrouve l'oeuvre de jeunesse de Monet en Bavière, chez un particulier, en 1949. Deux ans plus tard elle est attribuée au Louvre, et l'Etat français la dépose à Rouen en 1954.
Depuis, ce tableau qui aime voir du pays a visité le Japon et les Pays-Bas, mais le plus souvent il reste sagement à Rouen, à deux pas de la cathédrale.

Voici la première impression que donne le jardin de Claude Monet aux visiteurs qui arrivent par l'entrée des individuels.
Au sortir de l'atelier des Nymphéas ils sont accueillis par ce décor végétal unique en son genre.
Tout est résumé déjà, l'apect campagne des pommiers en cordon, les structures métalliques qui donnent relief et rigueur, et même les promesses de merveilles à venir au bord de l'étang.
Là-bas, de l'autre côté de la route invisible, les arbres en habits des grands soirs font naître des reflets différents chaque jour dans les eaux paisibles du bassin aux nymphéas.
Enfin, dressés en haie d'honneur, les peupliers qui bordent l'Epte lancent haut dans le ciel normand leurs silhouettes longilignes.
C'est une première impression, et c'est aussi la dernière, celle qu'emporte le visiteur qui se retourne encore une fois avant de s'en aller. Le compte à rebours est commencé, il reste trois jours pour venir à Giverny cette année, jusqu'à dimanche soir. Ensuite il faudra patienter jusqu'en avril.

Je n'avais jamais rencontré d'hypnotiseuse. Coïncidence de l'existence, à peine le dernier billet sur les propriétés hypnotiques des nymphéas publié, une cliente m'a confié que c'était son métier.
J'aurais adoré qu'elle m'hypnotise pour savoir ce que l'on ressent, mais les circonstances ne s'y prêtaient pas. A défaut, elle m'a expliqué que c'est une sensation que chacun connaît par l'autohypnose.
-Vous savez, quand vous rêvez éveillé, que vous avez les yeux dans le vague et ne pensez à rien de précis. Comme l'enfant qui s'ennuie en classe et regarde par la fenêtre.

Mais voilà l'oiseau-lyre qui passe dans le ciel...

Sûr que Jacques Prévert devait savoir parfaitement s'autohypnotiser, de même que Claude Monet au bord de son bassin. Pour créer une oeuvre poétique comme la leur, en harmonie avec la nature, il faut forcément se débrancher du réel et se mettre à l'écoute de ce qui cherche à éclore à l'intérieur de soi, comme une bulle née au fond du bassin qui monte vers la surface.
Quand elle éclot, les nénuphars deviennent des cygnes blancs qui glissent sur l'eau sombre.

Aucune autre fleur sous nos climats n'exerce la même fascination hypnotique que le nénuphar.
Bien sûr il y a cette couronne parfaite de pétales aux coloris tendres, ces blancheurs laiteuses, ces roses délicats ; et ces feuilles luisantes, argentées dans le contre-jour, où l'eau s'autorise une petite visite. Ensemble, le relief de la fleur et le plat de la feuille produisent un effet tasse et soucoupe inhabituel, très agréable à l'oeil.
Mais l'attrait visuel ne suffit pas à expliquer pourquoi on pourrait rester des heures à regarder des nymphéas.
Je crois qu'entre aussi en jeu une sensation physique que l'humain aime entre toutes : celle de flotter sur l'eau.
Par nénuphar interposé voilà que se réveille le souvenir de ce bien-être originel.
La tige du nymphéa pousse le bouchon jusqu'à ressembler comme une goutte d'eau à un cordon ombilical.

Le bassin aux Nymphéas de Claude Monet à Giverny le 15 août, tandis que de gros nuages argentés se reflètent à la surface et matérialisent le ciel normand.

C'est peut-être le meilleur moment de l'année pour visiter les jardins de Monet à Giverny, plus éblouissants que jamais : tout est en fleur, les Nymphéas bien sûr, les capucines dans la grande allée, les rosiers remontants, les annuelles d'été éclatantes de couleurs.
Mais curieusement chaque année l'affluence marque le pas au début août.
On trouvera plus facilement un banc libre pour s'asseoir à l'ombre au milieu d'une mer de fleurs.

Quel est ce ressort qui nous fait éprouver une jubilation étonnante à découvrir le motif du peintre, le paysage qui a servi de modèle à un tableau célèbre ?
J'étais toute heureuse, à Trouville, de voir de mes yeux et en vrai l'hôtel des Roches Noires, un établissement de standing aujourd'hui divisé en appartements qui donne directement sur la plage de sable blond.
Et un peu frustrée de n'avoir pas sous la main une reproduction de la toile que Claude Monet en a fait en 1870 pour comparer, chercher l'emplacement exact où il a planté son chevalet et voir ce qui est resté semblable et ce qui a changé depuis 138 ans.
La façade de pierre dorée est toujours la même, mêmes volets blancs, même ligne brisée des balcons, même toit d'ardoise gris bleu.
La tour se devine dans le fond, mais les réverbères ont disparu tout comme les drapeaux, tandis que des bancs tournés vers le large ont fait leur apparition.
Le lion de pierre qui monte la garde était-il déjà là à l'époque de Monet ?
Combien de temps a-t-il fallu pour que son pelage se creuse et s'érode sous les colères de la mer ?

Je ne sais pas ce que l'on cherche sur les lieux de la création, ce qui fait venir tant de gens de si loin pour admirer le bassin aux Nymphéas à Giverny.
Peut-être l'identification au ressenti du peintre face au motif ?
Mais il y avait dans ce que j'éprouvais à Trouville quelque chose de la joie de revoir un ami après de longs mois, avec ce décalage entre l'image que nous avons gardé de lui et sa présence effective, quand nous recherchons sous sa nouvelle coiffure et son visage un peu changé les traits que nous avons conservé en mémoire.

Le corps fuselé comme une flûte traversière, et des couleurs de pierres précieuses sous des ailes de fée Clochette : les libellules sont les plus gracieuses des habitantes du jardin d'eau de Claude Monet à Giverny.
Les plus courantes ne sont pas plus longues que le petit doigt, transparentes, aussi légères que le vent. Turquoise un peu fluo, rouge grenat, bleu outremer, on dirait qu'elles sont allées se servir dans la palette de Monet avant de venir tourbillonner au-dessus de ses Nymphéas.
Certains jours on en voit passer des maousses toutes vrombissantes, style mon papa est un hélicoptère. Difficile de ne pas les remarquer, mais pas très envie qu'elles s'approchent trop près.
Rien n'est plus insaisissable qu'une libellule. Elles ne tiennent pas en place, tout leur être est vol, mouvement.
J'avais quasiment renoncé à arriver jamais à en photographier une quand ce matin celle-ci a bien voulu poser longuement sur sa feuille d'iris.
Les photos valent par ce qu'elles montrent mais aussi par ce qu'elles nous rappellent, les images, les sensations qu'elles font revenir à la mémoire. Derrière la libellule je vois mes visiteurs de ce matin, au moment où j'ai pris la photo, un jeune couple en compagnie de deux enfants de 4 et 6 ans.
Une visite guidée avec des petits, il y a de quoi hésiter. Mais les parents, passionnés par Monet, ont tenté le coup.
Comme d'habitude je me suis régalée à donner la main, à porter pour faire voir des trucs. Entre deux explications pour adultes (pendant lesquelles les enfants alignaient avec concentration des gravillons sur un mouchoir en papier), on a regardé les poules, cherché les dindons, les poissons, décrit les couleurs des fleurs, appris à reconnaître le vrai bambou du faux, joué aux devinettes, raconté l'histoire du chat en porcelaine, senti les phlox, les lavandes, compté les abeilles et les casseroles en cuivre, admiré la marqueterie du bureau de Monet, on est descendu dans un tunnel et passé sur des ponts... et on a vu des libellules.
A la fin de la visite je serrais la main des parents pour prendre congé quand la petite de six ans m'a enlacé les jambes, un geste tendre et spontané qui m'a fait fondre. Vous en connaissez d'autres, des métiers où ce genre de choses risque de vous arriver, un câlin enfantin impromptu alors qu'on se connaît depuis deux heures ?
Cette petite fille, c'est elle, ma libellule du jour, ma petite fée Clochette.

Claude Monet, Bassin aux Nymphéas, 200 x 100 cm, 1919, collection particulière

Le dernier record de vente d'un Monet en enchères publiques datait du mois de mai. Il n'aura pas tenu longtemps. La convoitise suscitée par un très beau Bassin aux Nymphéas de deux mètres carrés mis en vente le 24 juin dernier a permis à la cote de Monet d'être réévaluée à la hausse.
41 millions de livres, 80,5 millions de dollars, le montant en euros se situe quelque part entre les deux, à 51,7 millions d'euros exactement.
200 % de mieux directement, si l'on compare avec le record établi en mai par le Pont de chemin de fer à Argenteuil, une oeuvre de jeunesse pleine de lumière datée de 1873.
On lit partout que l'acheteur des Nymphéas serait un Russe. J'imagine quelque nouveau magnat du pétrole ou du gaz ou du sucre en poudre, avide de s'approprier les signes extérieurs de notabilité occidentale.
J'ai beau avoir une immense admiration pour Monet, des sommes pareilles, je trouve ça indécent. A l'heure où chacun se demande comment il va faire pour remplir son chariot au supermarché, il en est qui exhibent sans pudeur leurs millions dans les ventes aux enchères.
C'est le moyen qu'ils ont trouvé pour savoir qui a la plus grosse, de bourse.

Claude Monet, le Pont de chemin de fer à Argenteuil, 1873, collection particulière

L’étang de Monet
sur l’eau sinueuse et pure
ronde de nymphéas

Niels

Cœurs fleuris humides
ondulent en harmonie
nénuphars flottants

Gabriel

Nénuphar en fleur
sur l’eau chaude du printemps
un lit de pétales roses

Louise

Aimez-vous les agapanthes ? C'est la question que je ne peux m'empêcher de poser ces temps-ci à tous les visiteurs que je guide dans les jardins de Monet, histoire de leur rappeler discrètement le nom de la fleur et d'attirer leur attention sur ce massif spectaculaire.
En ce moment les agapanthes du jardin d'eau sont magnifiques. Leurs têtes bleues s'élèvent haut, à plus d'un mètre du sol, mais loin d'être altières elles se penchent pour faire la causette aux roses.
L'harmonie entre ce bleu et ce rose d'une égale douceur est à tomber par terre.
L'agapanthe sous nos climats n'est pas une fleur banale. Elle a quelque chose de sophistiqué qui fait qu'on la remarque, avec sa façon de monter monter pour finir par exploser en un petit feu d'artifice. Oh la belle bleue !
Si l'agapanthe joue les stars chez nous, il n'en va pas ainsi partout. Chaque fois que j'ai des clients australiens ou néo-zélandais, ils me le confirment : là-bas les agapanthes poussent comme du chiendent. "On les considère comme des mauvaises herbes !"
Elles envahissent les talus, les bords de route, les terrains les plus ingrats. L'agapanthe est la valériane des terres australes, semble-t-il.
Je me demande quel effet cela doit faire de se balader de l'autre côté de la planète, et qu'on vous montre fièrement, disons, un massif de pissenlits ?

Claude Monet, Nymphéas et agapanthes, 1914-1917, 140 x 120 cm, musée Marmottan, Paris

L'embarcadère aux roses se reflète dans l'étang de Claude Monet à Giverny.
Quand la surface est tendue comme un miroir, qu'elle renvoie l'image de la berge ensoleillée, on se perdrait comme Monet dans la contemplation infinie des reflets.
Il y a quelque chose de fascinant dans ce monde à l'envers. Le changement de repère spatial, bien sûr, rappelé par la présence des nymphéas, mais aussi l'aspect virtuel des choses. Les reflets proposent une apparence qu'on peut comparer à chaque instant avec l'original, la réalité tangible.
Le miroir de l'eau est le point de contact entre le réel et le virtuel.
La peinture est venue, puis la photo, le cinéma, la télé, le net, et nous voilà aujourd'hui entourés de représentations dont les originaux se trouvent inaccessibles dans l'espace ou dans le temps.
C'est notre mythe de la caverne à nous, cette façon de vivre de plus en plus dans la virtualité, dans la communication assistée par l'électronique.
Mais ce matin, quand j'ai pris cette photo, les reflets s'étendaient vraiment devant mes yeux. Étaient-ils réels ou virtuels ?
Ouh là là ! J'arrête avant la migraine ! Déjà qu'il faut se tordre le cou pour voir la photo à l'endroit !

Les jardins de Monet sont accessibles aux fauteuils roulants. L'entrée se fait par la caisse des groupes, car la caisse des visiteurs individuels est suivie de quelques marches.
Bien que le jardin fleuri soit à flanc de colline, la plupart des allées, bétonnées, sont aisées à parcourir.
Pour aller voir le jardin d'eau de l'autre côté de la route, il faut demander à l'un des surveillants d'ouvrir le portail au bas de la grande allée. C'est par là que passait Monet pour aller d'un jardin à l'autre.
Prudence en franchissant la départementale. En face, on arrive directement sur le pont japonais. Puis on redescend de l'autre côté au milieu des bambous, avant de faire le tour du bassin aux Nymphéas.
La principale difficulté, c'est la maison de Claude Monet. Elle n'a pas été conçue pour recevoir du public, c'était un lieu de vie, non un musée. Pas d'ascenseur, pas de rampe d'accès, mais des escaliers en veux-tu en voilà.
Si la personne en fauteuil peut tout de même monter quelques marches, elle peut se contenter du rez-de-chaussée où se trouvent les pièces les plus spectaculaires.
On laisse alors le fauteuil dans les gravillons devant la maison le temps de faire la visite.
Il est possible de se faire prêter un fauteuil, selon les disponibilités. C'est très appréciable pour les personnes qui ont du mal à marcher, car mine de rien on parcourt des distances.
Des toilettes pour handicapés se trouvent entre la maison et la boutique. La sortie pour les fauteuils roulants se fait à nouveau par la caisse des groupes.

Voici la vue que l'on a depuis la chambre de Claude Monet dans sa maison de Giverny, à la fin du mois d'avril. Rigueur géométrique des allées bordées de plates-bandes, arbres en fleurs roses au milieu des pelouses, massif de tulipes et de myosotis au pied de la maison...
A l'arrière-plan se dressent les arbres qui entourent le bassin aux Nymphéas, saules pleureurs, hêtre pourpre, bambous, et tout au fond la peupleraie qui ferme l'horizon.

Un immense lierre part à l'assaut du troisième atelier de Monet, celui qui a vu la création des gigantesques panneaux des Nymphéas.
J'admire avec quel soin ce lierre est taillé. Cela doit être quelque chose de se hisser à une telle altitude pour aller lui raser les moustaches.
Naturellement c'est Monet qui a eu l'idée de faire pousser ce lierre sur ce mur. Pour cacher une... regrettable faute de goût. Eh oui ! Même quelqu'un d'aussi raffiné que Monet peut faire des erreurs.
Quand Monet a fait bâtir cet atelier, il avait prévu un toit entièrement vitré. Quelle magnifique lumière à l'intérieur ! Tellement magnifique qu'il n'a pas vu la nécessité d'ouvrir des fenêtres du côté du jardin.
Oui mais. Une fois terminé, le bâtiment tout blanc, tout minéral lui a paru hideux. Il tranchait affreusement à l'arrière-plan du jardin. D'où la nécessité de le masquer derrière de la végétation.
Le truc du lierre a très bien marché. Depuis qu'il en est recouvert, le troisième atelier disparaît. Il ne reste plus que cette merveilleuse lumière qui l'inonde.
Tous les visiteurs ont l'occasion de l'admirer. Il faut traverser l'atelier pour gagner la sortie, et très astucieusement c'est aussi là que se trouve la boutique de livres et de cadeaux.

A l'époque où Claude Monet achète sa propriété de Giverny, il n'y a pas trente-six sortes de nénuphars en France. Les seuls que l'on trouve sont de couleur blanche, unique variété résistant aux hivers de nos régions.
Mais le dix-neuvième siècle se passionne pour la botanique, tout particulièrement l'hybridation. Dans le sud de la France, à Temple-sur-Lot, un jeune horticulteur est en train de réussir des merveilles. Il a l'idée d'hybrider la souche rustique de nénuphar blanc à des variétés de nénuphars exotiques.
Bingo ! Joseph Bory Latour-Marliac obtient de magnifiques couleurs, toute une gamme du rose pâle au rouge intense.
La pépinière de nénuphars Latour-Marliac de Temple-sur-Lot existe toujours. Sur son site internet, elle évoque ainsi le lien avec Claude Monet :

En 1889, Latour-Marliac eut le sentiment que sa collection était assez importante pour être présentée à l'Exposition Universelle de Paris cette année-là ; aussi ses plantes d'un nouveau genre furent-elles dévoilées en même temps que la Tour Eiffel. Installés dans les jardins d'eau devant le Trocadéro, les nénuphars hybrides firent sensation et obtinrent le premier prix de leur catégorie. Plus important encore, ils attirèrent l'œil du peintre Claude Monet qui en fut émerveillé et tenu sous le charme. C'est cette expérience au Trocadéro qui l'inspira lorsqu'il construisit son jardin d'eau à Giverny.

L'entreprise a encore dans ses archives les bons des commandes passées par Monet. En jardinier passionné, Monet était fasciné par les dernières obtentions horticoles. Ses toiles de Nymphéas sont doublement modernes pour son temps, par leur audace picturale et par ce qu'elles représentent, des fleurs nouvellement créées.

Il a plu un peu cet après-midi à Giverny. J'avais oublié comme c'était joli, les premières gouttes qui dessinent des ronds parfaits dans l'eau, puis le crépitement de la pluie sur la surface de l'étang.
Souvent l'air est baigné d'une lumière irréelle qui argente les bulles et magnifie les feuilles des nymphéas.
Me croirez-vous ? Personne ne râlait. Les visiteurs souriaient de cette promenade sous les parapluies "tellement romantique".
C'était le jardin de toutes les eaux, celle dormante du bassin, celle si rapide du ruisseau, et celle distillée en gouttes à gouttes qui arrivait en chute libre depuis les nuages. Le premier nénuphar de l'année en a profité pour fleurir.

Quel personnage étonnant que Michel Monet ! J'ai rencontré aujourd'hui un monsieur qui l'a connu quand il était enfant et qu'il habitait à Sorel-Moussel dans l'Eure et Loir, non loin de la demeure du fils de Claude Monet. "C'était un homme très élégant, se souvient-il, il portait des pantalons de golf et une casquette, il conduisait une magnifique voiture, une Delage de couleur verte."
Cette élégance apparaît sur cette photo de jeunesse prise du vivant de son père. Quelle classe ! Cela ne devait pas déplaire à Claude Monet qui avait lui-même un goût pour les vêtements de qualité.
Derrière ces allures de dandy, qui devinerait son don de la mécanique ? Très jeune Michel s'est passionné pour l'automobile, un autre virus hérité de papa, et qui lui coûtera la vie : Michel Monet décède en 1966 dans un accident de voiture à Vernon, sur le pont Clemenceau, à l'âge de 88 ans.
Mais n'allons pas trop vite.
Le fils cadet de Claude Monet naît en 1878 à Vétheuil, alors que la situation matérielle de ses parents et de son frère aîné Jean est catastrophique. A cette époque les Monet partagent une maison avec les Hoschedé ; les deux familles sont dans la misère. Monet peint avec acharnement, sollicite ses amateurs pour qu'ils achètent des toiles, sans succès.
Camille, la femme de Monet, est au plus mal. Le petit Michel a la douleur de perdre sa mère alors qu'il est encore bébé. Est-ce l'origine de son caractère "neurasthénique" ? Ou cet aspect de sa personnalité vient-il du poids d'être fils de ? Ou de l'emprise de son père qui se serait opposé à sa vocation d'inventeur ?
Il est bien difficile de se faire une place quand on est le fils d'un génie et que tout le monde vous courtise en raison de votre filiation. Et même si Monet n'avait pas été le peintre que l'on sait, il n'en aurait pas moins eu cette personnalité inquiète de tout, contrôlante, et disons le mot, abusive.
Enfant, Michel s'intéresse à la botanique, attrape les grenouilles, bricole les bicyclettes, il est inséparable de Jean-Pierre, le plus jeune des enfants d'Alice, qui a presque le même âge.
Puis il fait ses débuts dans la vie professionnelle avant d'être mobilisé en 1914. Le voilà Poilu.
Il en revient, la vie reprend son cours. Il a perdu son frère Jean, décédé de maladie fin 1914. Maintenant il est le seul descendant de Claude Monet.
Quand son père s'éteint le 5 décembre 1926, Michel a 48 ans. Il hérite d'une coquette maison de famille à la campagne, et surtout d'une impressionnante collection de tableaux. Combien ? 180, disent certains. C'est bien difficile à chiffrer tant la diversité des oeuvres est grande, des carnets de croquis et des toiles de jeunesse aux grands panneaux des Nymphéas encore présents dans l'atelier de Giverny.
De son vivant Monet a émis le voeu que les oeuvres majeures soient léguées à l'Etat. Il reste toutes les autres. Aux toiles de son papa s'ajoutent celles que Monet a rassemblées et qui lui venaient de ses amis peintres, des Cézanne, des Renoir, des Pissarro, des Berthe Morisot, des Boudin, des Manet... 35 au total, dit-on.
Cela, ce sont les biens tangibles. Michel Monet perçoit aussi des droits de reproduction sur les oeuvres de son père. De quoi vivre confortablement jusqu'à la fin de ses jours.
Que va-t-il faire de son temps, ma pauvre Lucette ? Comme beaucoup de gagnants du loto, il voyage. Il a laissé le souvenir d'un "explorateur" dans son village de Sorel.
Ses petits neveux voyaient en lui un voyageur au long cours. Son singe les amusait beaucoup. Ils étaient fascinés par les objets étranges rassemblés dans une pièce de sa maison, corbeilles à papier en pattes d'éléphant ou descentes de lit en peau de lion rapportées de ses safaris en Afrique.
Lui qui n'avait pas d'enfant aimait beaucoup ceux de ses belles-soeurs, il était heureux de leur étonnement devant sa collection d'objets improbables.
Surtout, le souvenir que va laisser Michel Monet à la postérité est celui d'une générosité exemplaire. Fidèle au voeu de son père, il lègue par testament tous ses biens à l'Académie des Beaux-Arts de l'Institut de France. C'est en quelque sorte les offrir au public plutôt que de les laisser à des particuliers plus ou moins proches.
Les tableaux sont conservés au musée Marmottan à Paris, la maison et les jardins de Giverny, admirablement restaurés, sont ouverts à la visite. Sans le geste de Michel Monet nous ne pourrions pas admirer des dizaines d'oeuvres de Monet ni découvrir la splendeur de ses jardins, l'harmonie de sa maison.

Croquis de la Gare Saint Lazare, Claude Monet

Merveille de l'internet ! Les carnets de croquis de Claude Monet conservés au musée Marmottan-Monet à Paris peuvent être consultés en ligne. Le Sterling and Francine Clark Art Institute de Williamstown, dans le Massachusetts, a mis l'accent l'année dernière sur la production de dessins et de pastels de Monet, à travers une grande exposition sur le Monet inconnu. C'est dans le cadre de ce projet que s'est effectuée la mise en ligne des carnets.
Tout au long de sa vie Monet a utilisé des carnets pour griffonner des dessins comme on prend des notes. Il y en a huit que l'on peut visualiser page à page.
C'est l'artiste à l'oeuvre, le tout début du processus de création qui se dévoile à mesure qu'on feuillette ses brouillons.
Beaucoup de dessins sont tête-bêche. On imagine Monet en train d'ouvrir le carnet et de le tourner de façon à avoir la couture du milieu à sa gauche, car il est droitier. Il ne s'applique pas, il ne cherche pas à faire un beau dessin. Ce sont des notations de travail, pour lui seul.
Il veut se souvenir de cadrages, il tâtonne. Il délimite un format différent du rectangle de la page en la coupant d'un trait.
Le crayon qui dessine les radeaux de nymphéas ou les bords de l'eau est flou. Celui, plus jeune, qui s'est arrêté à la Gare Saint-Lazare ne manque pas de puissance. Monet noircit la locomotive, raidit la charpente métallique de la verrière, comme pour mieux enregistrer la structure de son dessin.
Et puis viennent les membres de sa famille, les enfants saisis en train de faire leurs devoirs à la lumière de la lampe... Moment d'intimité qui fait l'objet d'un dessin plus précis, plus soigné, mais ne deviendra pas un tableau.
Car c'est cela, dans le fond, qui frappe le plus : découvrir les ébauches premières de tant de chefs-d'oeuvres, les meules, les jeunes filles dans la barque, les palmiers de Bordighera... Tout cela évoqué d'un crayon rapide et négligent comme autant de pistes que l'on suivra peut-être. Ce qui frappe c'est la distance entre ce dessin qui paraît à la portée de quiconque et la merveille que l'on sait de la toile achevée. Pour parcourir cette distance, pour métamorphoser l'ébauche en éclats de lumière, pour cela il faut être Monet.

La maison et les jardins de Monet à Giverny rouvriront dans trois semaines, le mardi premier avril. Ce jour-là, le domaine du maître impressionniste va se réveiller après un sommeil hivernal de cinq mois.
Voici l'aspect du jardin auquel on peut s'attendre à l'ouverture. Des coulées de narcisses à travers des pelouses bien vertes, des tapis de pensées et de pâquerettes éclatants de couleurs, des jacinthes parfumées, des fritillaires intrigantes, les premières tulipes qui pointent dans des parterres bêchés de frais...
Les bancs, tout le jardin tout neuf a l'air d'attendre ses premiers visiteurs.

Ceux qui viendront dès le premier jour aiment les commencements, la plage au mois de juin, l'aurore plutôt que le crépuscule, la neige vierge, les cahiers neufs... Ils aiment se lever à l'heure où tout le monde dort encore, sauf les oiseaux.
Ils seront les premiers cette année à marcher dans les allées bien ratissées, à passer sous la tonnelle du pont japonais où la glycine sera tout en bourgeons.
Le saule, toujours précurseur des autres arbres, balancera ses longues branches emplumées de vert tendre.
A la surface du bassin les nénuphars n'auront pas encore réagi à la nouvelle douceur de l'air.
En avance de quelques jours sur les hirondelles qui laboureront bientôt le ciel normand de leurs socs pointus, les premiers visiteurs allongeront leurs reflets à la surface de l'eau, comme un signal à l'attention des nymphéas.
A Giverny, ce sont les promeneurs qui font le printemps.

Le bassin aux nymphéas du jardin de Claude Monet à Giverny, sous le pâle soleil de décembre.
Le givre poudre les pelouses de blanc, mais l'étang n'est pas pris en glace, sans doute grâce au courant qui le traverse.
Que le printemps paraît loin ! Et qu'il faudra de métamorphose avant la réouverture en avril prochain !

Voici la partie gauche de Bassin aux nymphéas avec iris de Claude Monet, un tableau monumental de 6 mètres de large par 2 mètres de haut qui se trouve à la Kunsthaus de Zurich, en Suisse.
Un immense Monet de deux mètres de haut, cela rappelle ceux de l'Orangerie, et pour cause. Non content de couvrir 182 mètres carrés de toile pour décorer les cimaises du musée parisien, Monet a peint beaucoup plus de panneaux qu'il n'en fallait.
Il voulait pouvoir choisir ceux qui s'intégreraient le mieux à la composition d'ensemble. Ce n'était pas une mince affaire, c'était une donation faite à la France, son testament pictural !
Monet se met à cette oeuvre de titan à 76 ans, quand il fait construire un atelier adapté à des toiles de grandes dimensions. Il sait que c'est "au-delà de ses forces de vieillard". Il souffre de la cataracte, il voit de plus en plus flou, des couleurs faussées.
Et pourtant il s'acharne à peindre. Debout face à la toile, il lutte. Il sent la mort qui approche, mais tant qu'il peint, il vit. Une joie l'anime, la joie de créer.

Dans sa fièvre de travail Monet a produit 77 mètres linéaires de tableaux supplémentaires, soit 154 mètres carrés "de trop".
Ces oeuvres écartées sont bien sûr de la même qualité que les Nymphéas de l'Orangerie. Leurs dimensions hors normes leur ont valu d'être acquises davantage par les musées que par les particuliers.
Alors qu'un Monet sur deux est en collection privée, on peut admirer preque tous ces Bassins en collections publiques à New-York (24,75 mètres linéaires de Grandes Décorations de Monet), à Zürich (10,25m), à Bâle (9m), à Pittsburgh (6m), à Cleveland, Ohio, à Saint-Louis, Missouri, à Kansas City, Missouri et à Londres (chacun 4,25m). Sans oublier les 91 mètres de l'Orangerie à Paris.

Il y a des toiles qui vous estomaquent. "Cela vous fait de l'effet", disait Monet. C'est le but recherché par les artistes dans les grands formats, mais les dimensions monumentales ne suffisent pas. Il faut aussi une présence de l'oeuvre, quelque chose qui ne peut se dire, une vibration qui vient résonner en vous.
A la Tate Gallery de Londres, cette peinture immense (2m x 4,25m) est de celles qui vous cueillent par surprise. Elle a l'air presque anodine réduite à un petit format.
Avez-vous remarqué ? Quand on vient de visiter un musée et qu'on regarde les cartes postales tirées des oeuvres, on est presque toujours déçu. La reproduction fait pâle figure quand on a encore en tête l'émerveillement produit par l'original.

Monet peint la surface de son bassin de Giverny, captivé par les jeux de la lumière et des reflets. Quel moment de la journée est-ce, quelle saison ? On a du mal à le dire. Le peintre surfe à la limite du figuratif et de l'abstraction. En communion avec la nature, il essaie de provoquer chez le spectateur la même impression d'immersion dans le motif.
Toute référence directe à la berge écartée, nous flottons entre ciel et eau dans des harmonies de pure couleur, des teintes subtiles de mauve et vieux rose auxquelles répondent des verts tilleul et moutarde, des éclats d'or fondu.
La forme est dissoute, à peine devine-t-on quelques nénuphars en suspension, quelques branches de saule reflétées, simples prétextes à des déclinaisons colorées.
On ignore à quelle date Monet a peint ce Bassin aux Nymphéas, certainement après 1916 quand il dispose de son troisième atelier. Monet l'a-t-il peint sans savoir ce qu'il allait en faire, comme les autres toiles monumentales exécutées pendant la guerre, ou après la victoire dans le but de l'intégrer à son don à l'Etat ?
Quoi qu'il en soit, il ne retiendra pas ce panneau dans la composition finale pour le musée de l'Orangerie à Paris.
La National Gallery de Londres en fait l'acquisition en 1963.

Baissez la tête, on va passer sous le pont... Un des agréments du pont japonais que Monet a fait installer dans son jardin, c'est de donner du piment à la promenade en barque.
Malgré sa belle taille pour un bassin artificiel, on fait le tour de l'étang aux Nymphéas en quelques coups de rame. D'où l'intérêt de se glisser sous le pont pour découvrir le petit bras qui se cache derrière et qui conduit au Ru.
Par son aspect décoratif et exotique le pont japonais de Monet est une fabrique. Mais il est plus que cela, dans cet univers de reflets où le ciel, l'eau et le végétal se mêlent.
Il est la passerelle qui relie la terre ferme et l'île.
Il permet de marcher au-dessus de l'eau, au-dessus des reflets, de se trouver physiquement en un point improbable à un mètre de la surface, dans l'air donc, pour mieux brouiller encore les repères.
Sur le pont, il arrive qu'on ressente un vertige simplement en fixant les reflets des arbres et du ciel.

La nouvelle semble réservée aux initiés, tant la plupart des visiteurs n'en reviennent pas : les jardins de Monet à Giverny regorgent encore de fleurs en cette saison.
C'est beau, c'est somptueux, les allées se font toutes étroites entre les massifs éclatants de couleurs. Asters, rudbéckias, hélianthus, tournesols, dahlias, sauges, cosmos, capucines, phlox, daturas, sedums, et tant d'autres encore, on n'en finirait pas d'énumérer toutes les espèces de fleurs qui déclinent les couleurs de l'arc en ciel dans la douceur de l'arrière saison. L'air plus frais est plein de senteurs. Autour du bassin, les érables du Japon, le liquidambar, le hêtre pourpre, les taxodiums, les peupliers se parent de roux et d'or, faisant naître des reflets inédits entre les derniers nymphéas.
Au petit matin, si l'on est chanceux, la brume enveloppe le paysage d'un voile délicat. En fin de matinée le soleil le lève d'un coup et la gaité de ses rayons succède aux mystères vaporeux.
Encore deux semaines pour venir goûter aux charmes de Giverny...

Quand Monet a exposé ses premiers Nymphéas sans références spatiales, il a été si mal compris que ses tableaux ont été accrochés à l'envers...
Il avait supprimé tout ce qui aide le spectateur à s'orienter dans le tableau, la berge, le ciel, les branches, ou comme ici les herbes qui permettent de savoir où sont le haut et le bas.

L'étang à Montgeron, Claude Monet, 1876, huile sur toile 172 x 193 cm

Un coin d'étang, une trouée zigzaguante de lumière à travers la pénombre : Monet n'a que 36 ans quand il peint ce tableau de grandes dimensions commandé par son mécène Ernest Hoschedé.
La scène est prise à Montgeron, dans le parc du château de Rottembourg, propriété des Hoschedé. Le maître des lieux veut décorer le salon en rotonde avec de grandes toiles qui expriment le plaisir qu'il éprouve à séjourner dans son château. Vues des jardins, scènes de chasse, Monet a carte blanche.
Cette toile-ci est l'une des quatre les plus importantes sur lesquelles le peintre travaille pendant plusieurs mois, au cours d'un séjour prolongé au château à l'automne 1876. Il se décide par ailleurs pour les dindons qui animent les pelouses, un coin d'étang et des massifs fleuris, et une scène de sous-bois où il représente Ernest Hoschedé à l'affût, au second plan.
Si Ernest a le beau rôle dans La chasse, son épouse Alice se fait beaucoup plus discrète. La voyez-vous dans le coin du tableau en haut à droite ? Elle se fond dans l'ombre des arbres. Est-ce vraiment Alice, d'ailleurs ? Impossible d'en être sûr, ce n'est guère qu'une silhouette sans visage.
La femme debout a l'air de pêcher. La pêche et la chasse, Madame et Monsieur, ce serait assez logique. Sauf qu'ici il faut un examen attentif de la toile pour apercevoir le personnage. Le regard est happé par la coulée de lumière, la nappe liquide.
Ernest ne profitera pas des tableaux qu'il a commandés à Monet, qui ne décoreront jamais la pièce en rotonde pour laquelle ils ont été conçus. La faillite est imminente. Mais il est étonnant de voir dans le motif de cette grande décoration la préfiguration de l'étang aux Nymphéas de Giverny, et dans la rotonde du château celle des salles ovales de l'Orangerie.

Les horloges ne tournent plus tout à fait rond ces jours-ci. Les aiguilles fonctionnent en ellipse, à des vitesses différentes selon que c'est bientôt l'heure du match, le match, ou la troisième mi-temps.
Ne comptez pas sur moi pour vous parler rugby, mais il est assez curieux de penser que Monet a consacré dix ans de sa vie à une oeuvre ovale.
Il semble que le projet des Grandes Décorations, qui se trouvent depuis 1927 au musée de l'Orangerie à Paris, ait été un ovale dès le début. Pour que la toile englobe le spectateur et lui donne l'illusion d'un tout sans fin, il faut qu'elle soit incurvée, qu'elle vienne s'incrire dans la vision périphérique. Un cercle aurait aussi bien fait l'affaire, de ce point de vue, mais Monet trouve que ça fait vraiment trop "cirque".
L'idée de départ était de bâtir un pavillon spécialement pour les Grandes Décorations dans le jardin de l'hôtel Biron à Paris, devenu musée Rodin après la guerre de 14-18.
D'après l'éminent architecte chargé des plans, Louis Bonnier, il est beaucoup plus difficile - et donc coûteux - de bâtir ovale que rond, et rond que rectangulaire. "Dépenses formidables à prévoir pour le pavillon", estime-t-il dès les premières mesures des toiles. Après bien des tergiversations, le projet avorte en raison de son prix, ou peut-être de sa modernité.
On se rabat sur un bâtiment déjà existant, l'Orangerie des Tuileries, place de la Concorde, dont il "suffit" d'aménager une partie.
La valse hésitation se poursuit pendant des années, de novembre 1918, date à laquelle Monet décide de donner des panneaux à l'Etat pour fêter la victoire, jusqu'à leur installation définitive neuf ans plus tard.
Au final, d'une salle on est passé à deux. Le chef-d'oeuvre qui a coûté dix ans d'efforts à Monet occupe deux vastes pièces ovales, sur les cimaises desquelles se déploie l'univers enchanté des Nymphéas.

Cela vous est-il déjà arrivé de vous sentir tout petit devant des fleurs ? L'helianthus est de celles qui vous regardent de haut, comme pour mieux se détacher sur le bleu du ciel.
Il fait partie de la famille du tournesol, une famille où tout le monde est grand et jaune. Semé en pleine terre après les gelées, il pousse à toute vitesse pour éclater de couleur en septembre. Il est splendide dans le plein soleil de ces jours-ci comme dans la brume du petit matin.
C'est le moment de venir à Giverny ! Le jardin de Monet est somptueux. La lumière tamisée du matin met en valeur la maison et les avalanches de fleurs répandues partout.
Au bassin, les reflets sont à couper le souffle, et vous verrez les nymphéas s'ouvrir au soleil de l'après-midi.

Après les coqs perchés en haut des airs, voici les poules d'eau... Dans le jardin de Monet, il y en a deux, venues d'on ne sait où, qui ont adopté l'étang aux nymphéas. Elles ont un joli succès auprès des porteurs d'appareils photos, avec leur bec orange et leur beau costume noir réhaussé de blanc.
Les poules d'eau ont la faculté de marcher sur les feuilles de nénuphar tant elles sont légères. Les feuilles s'enfoncent un peu dans l'eau, pas plus, comme les blocs de mousse à la piscine.
Et puis les poules d'eau ont un cri agréable, une sorte de gloussement liquide et amusant qui anime parfois la surface si paisible de l'étang.

Voilà une question qui m'embarrasse quand des Français me la posent, car je connais la réponse en acres : le clos normand fait près de trois acres et le jardin d'eau en fait deux, ce qui fait un total approchant les cinq acres.
Et en mètres carrés, ça donne quoi ?
L'internet étant équipé de convertisseurs très efficaces, il suffit de se poser la question pour trouver la réponse : le jardin de Monet mesure au total 2 hectares, ou si vous préférez, pour comparer avec les jardins que vous connaissez, 20 000 mètres carrés. Environ 8000 mètres carrés côté bassin aux nymphéas et 12 000 devant la maison.
Pour un parc public, ce n'est pas immense, mais pour un jardin privé ! Surtout fleuri avec une telle minutie !
Monet a franchi le pas des ambitions dépassant celles d'un simple particulier quand il a embauché toute une équipe de jardiniers. Ce sont des moyens que tout le monde n'a pas.

Quelquefois les feuilles de Nymphéas font mine de ne pas être vertes. On dirait qu'elles s'appliquent à être bleues pour mieux refléter le ciel.
Peut-être que c'est leur rêve secret, oublier qu'elles sont des plantes et devenir de l'air, de l'eau, se transformer en bulles de savon et s'élever au milieu des nuages...

Ce n'est pas à cause de la parution toute récente du dernier volume d'Harry Potter, mais il y a quelque chose de magique dans le jardin d'eau de Claude Monet.
Pour le visiter, on longe un cours d'eau, le Ru, on traverse la bambouseraie et on débouche au pied de ce hêtre pourpre centenaire.
On le voyait très bien de loin, tant il est grand. Depuis la fenêtre de la chambre de Monet, il apparaît à l'arrière-plan, immanquable avec son rouge bien foncé. Mais une fois que l'on est dessous, quel est ce sortilège ? Si on lève les yeux vers lui, les feuilles paraissent vertes !
Il doit y avoir une explication scientifique des plus rationnelles, mais j'espère que personne ne va se mettre en tête de me la livrer. Vous aimez bien qu'on vous explique les tours de prestidigitation, vous ?

Un autre sort opère au même endroit, c'est très curieux. De là, on ne voit pas l'étang aux nymphéas. On aperçoit tout juste un coin du pont, un bout de pelouse, quelques arbustes. Mais c'est toujours à cet endroit que les visiteurs se mettent à soupirer d'aise en disant "quel calme ! quel endroit merveilleux !"
Je ne m'explique pas trop bien non plus ce phénomène ; je me retiens de leur dire, mais non, ce n'est pas là, attendez de voir le bassin ! J'imagine qu'il y a un effet de porte quand on débouche des bambous, même si on ne voit pas grand chose.

Mais finalement, la magie la plus exceptionnelle, c'est encore sur Monet qu'elle a opéré. Cette attraction irrésistible, cette aimantation qui l'a tenu au bord de son bassin pendant vingt ans, qui lui a fait reprendre les pinceaux alors qu'il ne peignait plus depuis longtemps suite à la mort de sa femme Alice, qui l'a poussé à reproduire à l'infini les mêmes paysages d'eau sur des centaines de mètres carrés de toiles, ces "éternels nymphéas" pour lesquels il a jeté dans la bataille ses dernières forces de vieillard... Si ce n'est pas de la magie, qu'est-ce que c'est ?

Une route a l'audace de couper les jardins de Monet en deux. Sur la gauche de la départementale 5 quand on vient de Vernon, s'étend le jardin fleuri, sur la droite, le jardin d'eau.
Les touristes s'en étonnent, et pour tout dire s'en offusquent. Comment est-ce qu'on a pu laisser faire une chose pareille ! Qu'est-ce qu'on attend pour la dévier ! Au mieux ils regrettent que le passage des camions vienne troubler la paix du jardin.
La réponse est toute simple : la route a toujours été là. Elle est très ancienne, et portait au temps de Monet un nom qui fleurait bon l'Ancien Régime : le chemin du Roy.
Il n'est pas question de la dévier, le paysage est protégé.

Après avoir aménagé le clos fleuri, Claude Monet a eu l'opportunité d'acheter une parcelle de terrain de l'autre côté de la route, où il a créé son jardin d'eau. Puis il s'est porté acquéreur d'une deuxième parcelle, nettement plus grande, qui lui a permis d'agrandir l'étang aux nymphéas.
La porte du jardin d'eau fait face à celle du clos fleuri. Pour se rendre au bord de son bassin, ce que Monet faisait plusieurs fois par jour, il lui fallait traverser non seulement une route, mais encore une voie ferrée.
Le petit train à vapeur ne gênait guère Monet. Il était si lent qu'on pouvait, dit-on, le héler pour qu'il s'arrête et vous prenne à son bord.
Cette petite ligne de Pacy-sur-Eure à Gisors a disparu depuis, transformée en voie verte sur une partie de son parcours. Disparue aussi, la nécessité de traverser la route, aujourd'hui un passage souterrain permet d'aller d'un côté à l'autre en toute sécurité.

Bref ! Quand Monet a décidé de créer un autre jardin en face du premier, la question s'est posée à lui de réunir les deux visuellement.
J'ai pris une photo de printemps parce que cela se voit mieux, surtout si vous l'agrandissez. Regardez bien au-dessus de la porte du jardin, tout en bas de la grande allée, on aperçoit une glycine mauve en fleur. C'est celle qui recouvre le pont japonais du jardin d'eau. Monet a placé la passerelle exactement dans le même axe que la grande allée. Et le chemin se poursuit par-dessus le pont, à travers la bambouseraie, jusqu'à l'autre extrémité du jardin d'eau.
La peinture est affaire de couleur mais aussi de composition. Cette ligne qui relie les deux jardins en est l'axe fort. Perpendiculaire à la route, elle forme une croix avec elle.

Imaginez que vous soyez Américain, Australien, Suédois... Il y a de bonnes chances pour que vous choisissiez la France comme destination de vacances. Avec plus de 60 millions de visiteurs étrangers chaque année, notre pays est la première destination internationale du monde.
Les raisons de cette attraction se laissent facilement deviner : climat agréable, bonne chère, variété de paysages, et du patrimoine à ne plus savoir où donner des yeux.
Si la tour Eiffel reste haut placée dans le coeur des touristes, les églises et les abbayes ne les fascinent pas moins. Quand j'interroge les visiteurs de Giverny sur leurs découvertes pendant leur séjour en France, Notre-Dame de Paris, Chartres et le Mont Saint-Michel reviennent très souvent.
"J'aime visiter les cathédrales, c'est magnifique, et quand je rentre aux Etats-Unis je ressens à quel point mon pays est jeune", m'expliquait hier une photographe du Michigan.
Que l'on soit croyant ou non, la beauté des églises et le tour de force de leur construction justifient l'admiration. Mais pour les vacanciers qui ont la foi, la visite des lieux sacrés prend une autre dimension.
Certains veulent aller parcourir à genoux le labyrinthe de Chartres, d'autres rêvent de se recueillir devant les reliques de Sainte-Thérèse à Lisieux. Giverny se découvre alors stratégiquement placé à mi-distance des deux sanctuaires, à une bonne heure de route. Et la pause au bord de l'étang des Nymphéas, dans le jardin du peintre de la nature et de la lumière, ne dévie guère les pèlerins de leur cheminement.

Plusieurs toiles de Monet ont changé de main cette semaine. Cela n'était pas arrivé depuis longtemps et permet de mesurer la cote d'amour du chef de file de l'impressionnisme auprès des investisseurs.
Le feu d'artifice a commencé lundi chez Christie's, à Londres. Les arceaux de roses, Giverny (1913), ont été adjugés pour 8 millions de livres. C'est une vue du débarcadère du bassin aux nymphéas prise au moment où les rosiers grimpants sont en fleurs, exactement comme maintenant. Elle ressemble beaucoup à celle-ci, qui se trouve au Phoenix Art Museum, dans l'Arizona.

Un autre Monet, Waterloo bridge, temps couvert (1901) a triplé son estimation en atteignant 17,9 millions de livres sterling (26,5 millions d'euros). En 1899 et en 1901, Monet séjourne à Londres au Savoy Hotel d'où il peint la vue sur le pont Waterloo qui s'offre à lui par la fenêtre. Il est pris d'une frénésie de série, cet ensemble de toiles compte plus d'une quarantaine de tableaux du même motif, retraçant les variations de la lumière et des conditions atmosphériques.

Mais le record de vente était encore à venir. Mardi, le concurrent de Christie's, Sotheby's, mettait en vente un Nymphéas qui n'avait pas été montré au public depuis 1936.
Devinez combien il s'est vendu ? 18,5 millions de livres. Soit 27,4 millions d'euros, ou si vous trouvez ça plus parlant, 180 millions de francs.
C'est le deuxième Monet le plus cher de toute l'histoire de la peinture.

Je ne sais pas si ça vous cause, tous ces chiffres, personnellement quelle que soit la monnaie je n'arrive pas à imaginer une pareille somme d'argent. A la louche, ça représente une centaine de maisons au prix moyen de l'immobilier à Vernon. Ou plus d'un millier de voitures flambant neuves. Ou plusieurs vies de labeur.
Vous voulez que je vous dise ? Ca fait cher. Faudrait voir à faire attention, la prochaine fois au musée, de pas rayer la peinture.

On trouvait vraiment de tout dans les Expositions Universelles du 19ème siècle. Monet s'est procuré beaucoup de nénuphars en fréquentant l'Exposition Universelle de Paris de 1889 et celle de 1900. C'est là qu'il a découvert les nombreux hybrides obtenus par Joseph Bory Latour Marliac, un pépiniériste de Temple sur Lot, près de Bordeaux.
Les contemporains de Monet ont décrit tous les merveilleux nénuphars qu'ils avaient vus à Giverny : certaines années, le peintre fou de fleurs parvenait à faire pousser des espèces exotiques, purement tropicales, de nymphéas roses. Il possédait d'étonnantes variétés bleues venues d'Amérique du sud, ou encore le Nymphea aurora, jaune au début de sa floraison, et qui virait au rouge ensuite. Il en avait aussi d'autres, d'origine égyptienne, au coeur blanc entouré de pétales roses. (in Monet the Gardener, Robert Gordon et Sydney Eddison, Ed. Universe)
Claude Monet recherchait la plus grande variété de couleurs possible. A la création de son bassin, le choix des premiers nénuphars avait été vite fait : il avait tout simplement commandé tous ceux qu'il avait trouvé dans le catalogue Vilmorin, une douzaine au total.
Monet plantait ses nénuphars dans des pots immergés dans la vase, ce qui lui permettait de retirer les espèces fragiles en hiver.
Aujourd'hui, on peut en voir des roses, des jaunes et des blancs de différentes sortes à Giverny, en ce moment dans tout l'éclat de leur floraison.

Toute sa vie Monet a vécu au bord de l'eau, celle de la Seine ou celle de la Manche. Cette passion pour l'élément liquide n'est pas étrangère au fait qu'il ait jeté son dévolu sur Giverny : le fleuve n'est qu'à un kilomètre environ de sa maison.
En 1896, il explore le procédé de la série depuis plusieurs années déjà quand il se lance dans un nouveau thème, celui des Matinées sur la Seine. Son but est d'étudier les variations de la lumière et de l'atmosphère sur la rivière aux premières heures de la journée.
Debout avant l'aube, après avoir pris son habituel bain froid, il déjeune copieusement puis part au bord de l'eau. Il s'installe à l'endroit où l'Epte se jette dans le fleuve, et où il possède une cabane qui lui permet de stocker ses toiles sur place.
Peu de tableaux sont achevés cette année là en raison du temps exécrable qui dure une bonne partie de l'été. Il les reprend en 1897. Il y en aura une vingtaine au total.

Tout est vaporeux dans celui du Mead Art Institute de l'Amherst College, dans le Massachusetts. Avec une courte palette de dégradés de mauves et de violets, Monet s'est attaché à rendre la brume du petit matin qui s'élève de la Seine. Monet peint qu'il ne voit pas, selon le mot de Proust.
Comme tous les tableaux de la série, la toile présente une symétrie selon une horizontale qui la coupe en son milieu. Tôt le matin ou en soirée, la Seine est souvent lisse comme un miroir, le vent qui la ride ne se lève qu'avec le soleil. Monet se passionne pour les reflets des arbres, pour la coulée claire qui sépare ceux de la berge de ceux de l'île aujourd'hui disparue. La composition comme le sujet préfigurent les vues du bassin aux nymphéas. Les premières datent de l'année suivante, 1898.
L'une de ces Matinées sur la Seine, celle du musée de Boston, est exposée jusqu'au 1er juillet au Musée d'Art Américain de Giverny.

J'ai guidé une guide cette semaine, une expérience étonnante qui s'est avérée merveilleuse. Mrs. H. venait du Texas où elle travaille au musée des Beaux-Arts de Dallas.
Le Dallas Museum of Art est un grand musée généraliste qui balaie 5000 ans d'art à travers la planète. Il possède quatre Monet, dont ce magnifique Nymphéas rond, le petit frère du tondo du musée de Vernon. Avant d'arriver à Dallas, ce tableau-ci, comme celui de Vernon, a été offert par Claude Monet, cette fois au profit de la Fraternité des Artistes. Fichu caractère, mais généreux.

Plus les visiteurs sont réceptifs, plus c'est un bonheur de les guider. Chacun arrive à Giverny avec ses propres attentes. Et en conséquence, se trouve satisfait, comblé ou éventuellement déçu. Imaginons ce que c'est de commenter un tableau des Nymphéas jour après jour, et de voir enfin le bassin en vrai...
Je crois que c'est un des aspects de mon métier que je préfère, être à côté des gens qui vivent l'émerveillement, partager ces instants magiques. Quand en plus ils sont avides d'explications, d'analyses, d'éclairages, le bonheur est total.

Parfois les explications données rebondissent, produisant par ricochet des effets inattendus. Chez Monet, les murs du clos normand et le souterrain qui permet de passer d'un jardin à l'autre sont faits de moellons de calcaire et de silex. Le calcaire se taille bien, tandis que le silex n'accepte que d'éclater sous l'effet d'un percuteur, comme c'était déjà le cas au paléolithique. Dans les champs ou dans les carrières de calcaire, on trouve beaucoup de silex. Entiers, ils ont des formes arrondies un peu bizarres, on dirait des têtes d'os. Comme nos ancêtres ne perdaient rien, les moellons de silex sont largement utilisés dans les murs anciens de la région.
J'aime bien montrer les petits morceaux de silex insérés dans le calcaire de la pierre de Vernon. "Ah bon, c'est du silex ?" s'est étonnée Mrs. H. Elle avait remarqué une bordure de plate-bande faite en rognons de silex dans les rues du village, sans savoir de quelle pierre il s'agissait. "Nous avons à Dallas une sculpture de l'artiste minimaliste Henry Moore qui s'appelle Vertèbres Numéro 3. Il raconte qu'il s'est inspiré d'une pierre pour créer cette sculpture, mais je ne voyais pas quelle pierre pouvait avoir cette forme-là. C'était donc du silex ! "

La fin d'année est propice aux voyages scolaires. Au grand dam de certaines personnes en âge d'être grand-mères, les groupes d'élèves se succèdent en ce moment à Giverny.
"Pourquoi est-ce qu'on les emmène là ? Qu'est-ce que ça leur apporte ?" grognent parfois les visiteuses dérangées dans leurs contemplations botaniques.
Mais si on tend l'oreille à l'expression spontanée de cette marmaille remuante, c'est un régal.
Comme je me trouvais à l'accueil des groupes en même temps qu'une classe de maternelle, j'ai engagé la conversation avec les enfants les plus proches de moi.
- Vous savez ce que vous venez voir ?
- On vient voir Claude Monet ! claironne une blondinette.
- Vous allez voir sa maison et son jardin, mais pas Claude Monet, parce que ça fait très longtemps qu'il est mort !
L'information du décès du maître des lieux la saisit. Elle fait passer le scoop en se retournant vers les autres enfants :
- Hé ! Claude Monet, il est mort ! Depuis longtemps !
- Il est mort depuis quatre-vingt un ans ! dis-je en insistant sur ce gros chiffre. Même ses enfants sont morts.
Elle se retourne à nouveau.
- Même ses enfants sont morts ! répète-t-elle pour les autres avec la même stupéfaction.
Mon badge avec la photo et le logo tricolore les intrigue.
- Pourquoi tu as ça ?
Je résume :
- Mon métier, c'est d'expliquer tout sur Monet.
-Aaah ! font-il pensifs. Ils ignoraient l'existence de ce métier. Miss porte-voix s'empresse de le faire savoir aux copains. "La dame elle explique tout sur Monet !"
Un autre enfant s'est approché d'un gardien qui porte une magnifique cravate à motif de nymphéas.
- C'est comme dans le livre ! s'exclame-t-il en montrant du doigt. La maîtresse constate, amusée, que le motif est bien celui du tableau qu'ils connaissent. Maintenant ils sont trois petits garçons autour du gardien en train de toucher sa cravate pour mieux la voir.
- Et ils sont où les poissons ?
- Ils sont dans l'eau sous les nénuphars, on ne les voit pas, répond patiemment le gardien.
Un de ses collègues est plus farceur :
- Faites attention, il y a des crocodiles dans le bassin !
Regards étonnés et un peu inquiets.
- Des crocrodiles ? Ah bon ! Je savais pas qu'y avait des crocrodiles !
Voilà un groupe qui ne jouera pas à pousser des ouh ! de fantômes dans le passage souterrain. Ils vont scruter le bassin de Monet comme un nouveau Loch Ness, à la recherche d'une longue mâchoire aux dents pointues, d'une paire d'yeux proéminents et d'un corps couvert d'écailles.

L'entretien du bassin aux Nymphéas de Monet est une tâche quotidienne. Il faut constamment supprimer les herbes aquatiques qui flottent à la surface ainsi que les pollens de peupliers qui se déposent sur l'eau au début du printemps.
A l'époque de Monet, un jardinier était dévolu à l'entretien de l'étang. Parmi ses attributions figurait une tâche assez singulière : chaque matin, il devait laver les nymphéas.
Un contemporain a décrit cette occupation routinière du jardinier, qui circulait en barque entre les nénuphars et plongeait les boutons dans l'eau avant qu'ils ne s'ouvrent dans la matinée.
Monet n'aimait pas que quelque chose vienne s'interposer entre son motif et son oeil. La route qui longe le jardin d'eau n'a cessé de devenir de plus en plus passagère. Les véhicules à moteur soulevaient des nuages de poussière qui venait se déposer sur les fleurs aquatiques.
Avec la détermination qui lui était coutumière, Monet a résolu le problème. En proposant de régler la moitié de la dépense, il a obtenu du conseil municipal de Giverny de faire asphalter la portion de chaussée qui traverse sa propriété. C'est le jardinier du bassin qui a dû être content.

Georges Clemenceau est sous les feux de l'actualité aujourd'hui. Notre Président tout neuf a rendu hommage à son lointain prédécesseur à la tête de l'Etat pendant la Première Guerre Mondiale, au Père la Victoire, au Tigre, bref au côté public du bonhomme.
Ce qu'a été Clemenceau au cours de sa carrière politique, je n'en sais que ce qu'on en apprend en classe et je ne me risquerais pas à l'évoquer. Mais j'adore, je raffole de Clemenceau côté privé.
Clemenceau et Monet on vécu une extraordinaire et très longue amitié. Il en reste 153 lettres du Tigre au peintre, des lettres à hurler de rire et fondre de tendresse, qui livrent une image inattendue de l'homme politique.
Clemenceau s'y montre enjoué, encourageant, fraternel, facétieux, gentiment morigénateur, jouant souvent le rôle de soutien moral auprès d'un Monet qui doute. Entre eux deux, l'art. Le génie chez l'un, la passion de l'émotion esthétique chez l'autre.
L'intimité ne cesse de croître entre les deux hommes. A partir de 1920, ils se mettent à s'écrire beaucoup, jusqu'à 35 fois en 1923. Le don des Grandes Décorations de Monet à l'Orangerie et l'opération des yeux nécessaire au peintre en raison de sa cataracte en sont les principaux prétextes.
Clemenceau rend également souvent visite à Monet à Giverny, comme on le voit sur cette photo prise près de l'embarcadère du bassin aux Nymphéas. Le moustachu et le barbu ont l'air d'avoir le même chapelier, ils marchent du même pas et ont le même âge à quelques mois près.

Petits extraits de lettres de Clemenceau à Monet (tirées de "Georges Clemenceau à son ami Claude Monet, Correspondance", Réunion des Musées Nationaux) :

Je trouve votre oeuvre merveilleuse et je le dis. Seulement ce n'est pas assez. Il faudrait trouver des accents pour enfoncer la lumière dans les cerveaux obscurs. Difficile besogne. Travaillez, et soyez remercié d'avance de tout ce que vous ferez pour les yeux qui viendront. A vous de tout coeur. (21 mai 1895)

Et pensez que si vous ne venez pas, vous ne saurez jamais ce que c'est que le bouillon de choux-rèbes. Le reste vaut-il la peine de vivre ? Ce n'est pas certain. (17 août 1920)

Quoi ! Claude Monet rentre dans la circulation comme une vieille pièce de cent sous du temps de Mérovée qui sortirait de sa cachette pour épater nos faux billets de banque ! Alleluia dans les hauteurs ! Je ne vous ai pas écrit pour ne pas vous déranger, et voilà que vous vous dérangez vous-même. C'est une joie. (18 septembre 1921)

Cher ami, je viendrai vous dire adieu mercredi et je profiterai de l'occasion pour vous chiper un déjeuner. Pour vous offrir quelque chose, j'apporterai mon appétit. A vous mon coeur, qui tout aussi bien, est à l'ange bleu. (27 mars 1922)

Cher ami, Tout homme, en venant au monde, a le droit d'empocher au cours de son existence un certain nombre de coups de pieds au... derrière. Il faut croire que vous n'avez pas encore eu votre compte puisque vous vous donnez tant de peine, pour vous attribuer quelques suppléments. (septembre 1923)

Comme tous les visiteurs s'y arrêtent pour admirer le point de vue sur l'étang aux nymphéas et se prendre en photo (Monet le faisait déjà), le pont japonais du jardin d'eau de Giverny est souvent noir de monde. Mais il suffit de lever les yeux et on ne voit plus que les glycines, encore plus belles quand leurs longues inflorescences sont traversées par la lumière du soleil.
Si vous trouvez cette image un peu petite, allez voir en grand la glycine mauve et la glycine blanche de Monet à Giverny.

Tout est si beau en ce moment dans le jardin de Monet que j'ai bien du mal à choisir une photo.
Partout, les couleurs éclatent. Autour du bassin, les azalées sont en pleine floraison, dans un feu d'artifice de roses, d'oranges et de blanc qui tranchent sur les tonalités vertes des premiers feuillages.
Les azalées ont été choisies par Monet pour évoquer le Japon dans le jardin d'eau, en compagnie d'autres plantes exotiques telles que les bambous et les nénuphars, les fameux Nymphéas.

La maison de notre enfance a gardé dans ses murs et dans ses meubles le souvenir de l'enfant que nous avons été. Peut-être que vous fréquentez la vôtre au quotidien et que cela ne vous trouble pas de vous retrouver en tête à tête avec ces réminiscences. Mais si, adulte, on s'est éloigné depuis longtemps de la maison parentale, l'émotion des lieux assaille autant que celle des retrouvailles avec la famille.
L'autre jour je suis retournée dans ma chambre enfantine après des années d'absence. C'est toute une mémoire de perceptions qui m'est revenue, sa lumière, son hygrométrie, son volume, la vue de la fenêtre comme un balcon sur le monde...
Je me demande si ces sensations, si fortement engrammées en nous qu'on les retrouve intactes des années après, les autres peuvent en partager quelque chose.
Peut-on, par exemple, être en communion avec le ressenti de Monet en entrant dans sa maison ou en regardant par la fenêtre de sa chambre ?
Je me le demande, dans une interrogation sur mon métier de guide, sur le respect des lieux de mémoire, sur la rencontre qui s'opère entre ces lieux et leurs visiteurs. A quel moment doit-on simplement se taire et laisser les gens sensibles sentir ? Qu'attendent-ils de moi si ce n'est de les aider à approcher l'esprit des lieux ?
Après la coupure de l'hiver, j'ai retrouvé la chambre de Monet. De l'avoir un peu oubliée me l'a fait sentir à nouveau. Mais déjà, dans la répétition, cela s'estompe. Comment rester connectée avec la sensation de sa présence, au bord du bassin aux nymphéas ou devant la grande allée ?
Je suis dans le recueillement chaque fois que j'entre chez Monet. Je l'ai tellement fréquenté depuis douze ans, j'ai tellement plongé dans les détails de sa vie comme dans ceux de sa peinture que cela me le fait ressentir fortement. Il m'accueille, je dirais presque : il m'attend. Je crois qu'il est content, là où il se trouve, que je sois guide chez lui, il connaît ma sincérité et mon respect.

Depuis que je me suis mise à travailler d'autres sujets, d'autres lieux peu à peu s'ouvrent à moi. Les humains qui les ont bâtis et peuplés me deviennent présents. Je sens combien les pierres et le sol se sont chargés de leur passage, lieux tumultueux de batailles, lieux d'élévation spirituelle et de foi, lieux de vie et de labeur des hommes et des femmes qui nous ont précédés...
Quand nous visitons un lieu, il n'y a rien de plus essentiel que cela, que ressentir en tant que vivant le lien qui nous unit au passé et aux morts. C'est plus essentiel encore que de comprendre, de façon rationnelle, les aléas de l'Histoire.
Alors : prenez le temps. A quoi bon courir d'un lieu à un autre si c'est pour manquer l'occasion de s'en laisser toucher ?
A la question mille fois entendue, "quel est le meilleur moment pour voir les jardins de Monet ?" on peut répondre, cela dépend de vous. Si vous cherchez l'éblouissement, le grand spectacle qui émerveille, vous viendrez au moment de la floraison des tulipes, des iris, des roses, des glycines, des nénuphars... Mais si c'est Monet que vous cherchez, vous reviendrez dans la douceur tranquille de l'arrière-saison. Il sera là.

A quoi ressemblera le jardin cette année ? La question est encore d'actualité pour beaucoup de jardiniers. A Giverny en revanche, voilà bien longtemps que les plantations sont planifiées : la maison de Claude Monet et ses jardins ouvrent dans une semaine. Comme chaque année, l'équipe de la Fondation Monet aura accompli un tour de force en préparant la floraison de dizaines de milliers de fleurs.
Aucun particulier ne peut rivaliser avec les moyens déployés ici, et c'est parfois un peu déprimant de retrouver son modeste jardin après avoir vu les splendeurs de Giverny. Pour se consoler, il faut se dire que Monet n'a pas créé son univers en un jour. Il lui a fallu beaucoup de temps et d'efforts, près d'un demi-siècle, pour parvenir à la perfection formelle que nous admirons aujourd'hui.
Claude Monet a vécu quarante-trois ans à Giverny, une longue période qu'on peut diviser en quatre étapes.
Monet a d'abord été locataire pendant sept ans avant d'acquérir en 1890 la propriété dont le terrain se résume à l'actuel Clos Normand. C'est un verger agrémenté de parterres entourés de buis taillés et traversé par une sombre allée d'épicéas. Les premières années ne connaissent que des transformations légères. Une partie du jardin est dévolue au potager, où la famille se dépêche de planter des légumes pour sa subsistance. Les enfants sont chargés d'arroser en tirant l'eau du puits. Monet sème ses premiers massifs de fleurs.
Devenu propriétaire, le peintre fait bâtir sa première serre pour les orchidées et les plantes exotiques. Sa situation financière s'améliore. En 1892 il est en mesure d'embaucher un chef jardinier bientôt secondé par cinq aides.
En 1893, Monet achète une bande de terrain de l'autre côté de la route et fait creuser un premier bassin aux nymphéas, bassin redessiné en 1901 après l'achat d'une parcelle voisine.
Dernière étape en 1911, après les inondations catastrophiques de 1910, Monet fait agrandir le bassin et transforme son jardin d'eau. Cela fait vingt-huit ans qu'il est arrivé à Giverny.

Plus grand, toujours plus grand : parvenu à la maturité de son art, à l'heure ou d'autres prennent leur retraite, Monet ose une oeuvre démesurée. Le projet n'est pas né de la veille. Dès 1897, à 57 ans, il envisage de créer une décoration de salon sur le thème des Nymphéas. Le critique Roger Marx rapporte ainsi ce que lui aurait dit Monet :

"Un moment, la tentation m'est venue d'employer à la décoration d'un salon ce thème des nymphéas : transporté le long des murs, enveloppant toutes les parois de son unité, il aurait procuré l'illusion d'un tout sans fin, d'une onde sans horizon et sans rivage ; les nerfs surmenés par le travail se seraient détendus là, selon l'exemple reposant de ces eaux stagnantes, et, à qui l'eût habitée, cette pièce aurait offert l'asile d'une méditation paisible au centre d'un aquarium fleuri."

On voit que le stress préoccupait déjà beaucoup les contemporains de Monet ! Le projet reste en suspens quelques années encore. C'est surtout pendant la guerre de 1914-1918 que Monet, septuagénaire, se lance dans la création de ses grands panneaux.
Les Grandes Décorations installées depuis 1926 au musée de l'Orangerie s'étendent sur 91 mètres de long, par deux mètres de haut. Sachant qu'on a relevé 15 000 coups de pinceaux dans un tableau de pont japonais d'un mètre de côté, calculez l'acharnement nécessaire à parvenir au bout de cette oeuvre testamentaire...
"C'est au-delà de mes forces de vieillard", se plaint Monet. Et pourtant il peint, debout, dans l'atelier géant qu'il a fait construire tout exprès à Giverny. Il ne sait pas encore ce que vont devenir ses toiles : son ami Georges Clemenceau, président du Conseil, va le convaincre en 1918 d'en faire don à l'Etat.
Il peint, mais il y voit de moins en moins. Presque aveugle, la vision des couleurs affectée par la cataracte, il peint toujours, au risque de gâcher irrémédiablement des années d'effort. Ce n'est qu'en 1923 qu'il finit par se laisser convaincre par Clemenceau et subit une opération de l'oeil. Il met près d'un an à retrouver une vue satisfaisante.
Devant les panneaux qui s'étendent tout autour des deux salles ovales du musée de l'Orangerie, l'énigme de leur création par un vieil homme à la vision diminuée ne trouve pas de réponse. Mais si le visiteur se laisse hypnotiser par leur profondeur secrète, happer par la dissolution des formes, enchanter par cet hymne à la beauté du monde, il peut y approcher l'expérience voulue par Monet de ne faire qu'un avec un tout sans fin.

Le Musée de l'Orangerie a rouvert au printemps dernier après de longs travaux. Un de leurs buts était de restituer la présentation d'origine des Grandes Décorations de Monet, des tableaux hors norme, uniques dans l'histoire de l'art.
Dans les deux salles ovales contiguës, qui dessinent la forme du symbole mathématique de l'infini, les toiles marouflées sur les murs vibrent à nouveau, dans un écrin blanc nacré.
La lumière naturelle zénithale est adoucie d'un écran dépoli, comme lors de leur mise en place dans le musée, en 1927.
La rénovation de l'Orangerie a rétabli le petit hall d'entrée qui existait du temps de Clemenceau, et qui surprend par son dépouillement. Comme s'il fallait préparer ses yeux à un choc en les laissant errer sur des cimaises vides.
Maintenant, on accède de plain-pied au chef-d'oeuvre de Claude Monet, alors qu'il fallait absurdement, autrefois, monter au premier étage puis redescendre un escalier tortueux.
Toute l'histoire de l'Orangerie était dans ce cheminement bizarre. Les infinies tractations d'un Monet tâtillon, qui aboutissent enfin au don du fruit de ses dix dernières années de travail à la France et à l'installation de ses immenses toiles dans les salles dessinées pour elles. Puis, très vite, le désintérêt du public, passé à d'autres modes. Et la création d'un étage pour présenter une somptueuse donation, la collection Walter-Guillaume, étage qui condamnait les Grandes Décorations à la lumière artificielle et les reléguait "en bas".
Mais la roue tourne, et dès les années 60 le public a redécouvert et plébiscité les Nymphéas. Avec 500 000 visiteurs par an, leur mise à l'écart était devenue insupportable, honteuse. D'où les travaux quasi pharaoniques entrepris pendant six ans.
Si les nouvelles salles sont des réussites indéniables, leur accès déconcerte. Etait-il indispensable d'inventer cette façade intérieure de béton brut ? Et de reléguer la magnifique collection Walter-Guillaume au sous-sol ? On dirait que c'est elle qui est punie maintenant.

Les soirées sont longues, les enfants en vacances : c'est le moment de ressortir les jeux de société, et pourquoi pas le Trivial Pursuit si vous en avez un ; sinon, je vous souffle l'idée-cadeau pour Noël 2007.
Il existe une version normande du célèbre jeu de questions. Hasbro la recommande à partir de 15 ans, mais on peut faire des équipes adulte-enfant : comme il faut la plupart du temps répondre au hasard, les plus jeunes peuvent très bien participer, et n'ont pas plus de chances de se tromper que les grands...
L'édition Normandie balaie les cinq départements de la région, en proposant 3000 questions et leurs réponses. Disons-le : la plupart du temps, elles supposent une telle érudition que cela en est agaçant.
"- Les centrales nucléaires normandes sont-elles de la filière graphite-gaz, zirconium bi-fluoré (!) ou de la filière des réacteurs à eau sous pression ?(Réponse : eau sous pression)
- Dans quelle ville de Basse Normandie peut-on visiter le parc Saint-Martin, qui est un parc animalier ? (R: Montaigu la Brisette)
- A quel réalisateur italien doit-on Malena, lauréat du Grand Prix du Festival du film romantique de Cabourg en 2001 : Tornatore, Bertolucci ou Moretti ? (R: Tornatore)
- Sur quel trimaran Francis Joyon établit-il le record de la traversée de l'Atlantique en solitaire dans le sens Est-Ouest en juin 2000 ? (R: Eure-et-Loir)." Etc...
A ce compte, on met une demi-heure à décrocher la première part de camembert, et la partie s'éternise.
Cela a dû être un travail considérable de formuler toutes ces questions, et d'éviter les erreurs. J'en ai toutefois relevé une dans cette question : " Quel édifice de Giverny devint le lieu de rencontre d'artistes peintres américains vers 1890 : l'hôtel Baudry, Caudry, Daudry ou Faudry ?" On a beau relire, la bonne réponse, l'hôtel Baudy, ne figure pas dans la liste. L'erreur est humaine, même parmi les grosses têtes qui torturent celles des autres, petite revanche !
Et puis tout à coup la chance vous sourit, allez savoir pourquoi. Vous tombez sur une question d'une déconcertante facilité, dont tout le monde connaît la réponse.
"A quel peintre doit-on Le Bassin aux Nymphéas, harmonie verte ?"
Et celle-ci, ma préférée : "A quel jeu de société peut-on l'emporter en étant le premier à gagner, selon le langage populaire, six parts d'un célèbre fromage normand ?"

En 1908, voilà déjà cinq ans que Claude Monet ne peint plus que des Nymphéas, ces nénuphars qui ornent le bassin de son jardin à Giverny. Cinq ans de recherches, enfermé dans son jardin, à étudier inlassablement le même motif.

La vision paysagiste a progressivement disparu, en même temps que la représentation des berges ou de branches. Monet se laisse hypnotiser par l'eau, les arbres et les nuages qui s'y reflètent, les fleurs qui flottent.
C'est ainsi qu'il lui vient un jour l'envie d'essayer un format circulaire, qu'on appelle un tondo. Inscrit dans une forme ronde, le bassin y devient une sorte d'évocation d'un monde clos, d'un univers sans limite.

Vernon partage avec Saint-Etienne et Houston le privilège de posséder un de ces rares tondos.
La photo ne rend pas souvent justice aux Monet, et la reproduction ci-contre ne donne qu'une pâle idée de la délicatesse exquise des coloris de celui, sobrement intitulé Nymphéas, qui se trouve au musée A.G. Poulain à Vernon. D'assez grande taille (90 cm de diamètre) il permet effectivement au regard de se perdre dans les mirages de l'étang.
C'est Monet lui-même qui en a fait don à la ville, un an avant sa mort, en 1925.
Auparavant, le tableau a été prêté pendant trois ans à la manufacture des Gobelins, à Paris, pour qu'il en soit fait une tapisserie. Le directeur de la célèbre manufacture n'était alors autre que Gustave Geffroy, critique d'art et ami de longue date de Monet.
Dans la correspondance vendue aux enchères la semaine dernière, plusieurs lettres de Geffroy évoquent ce projet. En 1906, il explique qu'il a accepté la direction des Gobelins pour de multiples raisons, notamment l'envie de faire exécuter un Monet en tapisserie. L'idée viendrait de Monet lui-même :

"Vous souvenez-vous du désir que vous m'exprimiez il y a environ deux ans de voir exécuté en tapisserie votre Jardin d'Eau. C'est par cela que je veux commencer. Cela seul suffirait à marquer mon passage".

En 1907, Geffroy relance Monet :

" Nous voici en juin - c'est le moment où vous devez résumer pour les Gobelins, en un tapis qui sera une date dans l'histoire de la manufacture (ne dites pas non) la poésie du ciel, de l'eau et des fleurs."

"Ne dites pas non" se réfère à l'éloge, non au projet lui-même. En 1908, celui-ci connaît quelques retards, mais un an plus tard, Monet envoie plusieurs toiles, dont le tondo que Geffroy trouve "admirable d'atmosphère molle et bleue d'un jour d'été". Il le fera interpréter en Savonnerie, comme deux autres oeuvres de Monet.

La ville de Vernon a choisi cette année ce joyau des collections du musée municipal pour illustrer sa carte de voeux. Est-ce un hasard ? Le format de la carte découpée est le même que celui suggéré par Geffroy à Monet dans une lettre où, dessin à l'appui, il lui explique comment il pourrait faire monter la tapisserie "en écran".

Le musée Marmottan-Monet se trouve dans le 16e arrondissement, à l'ouest de Paris, près des jardins du Ranelagh et de la porte de la Muette. Excentré par rapport au pôle muséographique Louvre-Orsay, il est méconnu. C'est injuste et dommage.
Pas de longue file d'attente ici : les gardiens sont parfois plus nombreux que les visiteurs. C'est donc dans le calme qu'on peut se laisser éblouir par les oeuvres exposées.
Il y a d'abord la collection de tableaux de Monet, au sous-sol, la plus large au monde en collection publique. Des Monet et rien que des Monet, les uns à côté des autres, ceux auxquels il tenait et qu'il n'a pas vendus, la vue de Vétheuil "un peu trop blanche" pour le baryton Faure, une cathédrale de Rouen nimbée de soleil, un Parlement de Londres émergeant de la brume... Et tout à coup, vous voilà face à face avec le célèbre "Impression, soleil levant".
Evocation de l'Orangerie, une pièce ronde présente des déclinaisons de nymphéas et de bassins. Et puis, de magnifiques ébauches de tableaux, une Glycine tracée en quelques coups de pinceau, des Iris aux gracieuses courbes très Art Nouveau, dévoilent l'oeuvre en train de se faire.
Le musée Marmottan est issu des legs de plusieurs collections privées, notamment celle de Monet lui-même. Outre les oeuvres achevées dont il ne s'est pas séparé, elle comportait son fond d'atelier et les tableaux de ses amis impressionnistes.
C'est à Marmottan que l'on peut voir la palette de Monet encore couverte de peinture, ses premières caricatures, ses carnets de croquis...
Habituellement, le musée présente aussi au premier étage les tableaux donnés ou vendus à Monet par ses amis impressionnistes, qui ont pour noms Renoir, Cézanne, Pissarro, Sisley, Manet, Morisot... Plusieurs de ces oeuvres représentent le peintre ou sa femme Camille. Cet hiver, elles ne sont pas visibles. Jusqu'au 25 février 2007, elles sont remplacées par une exposition temporaire de la collection d'estampes japonaises de Monet.
La visite se termine par les collections de meubles et objets d'art de style Empire du rez-de-chaussée, des pièces exceptionnelles qui évoquent les fastes du 19e siècle. Enfin, à l'opposé des dorures et des aigles, la salle Wildenstein plongée dans la pénombre révèle une rare collection d'enluminures extraites de manuscrits du Moyen-Age.

Un massif de fleurs vu presque à la verticale, sans référence à ses limites : on a l'impression que le tableau Chrysanthèmes de Monet n'a ni haut ni bas.
Monet s'est attaché à rendre la vibration lumineuse des fleurs sans rechercher la netteté des formes.
Ce tableau s'éloigne de l'aspect figuratif et annonce l'abstraction.
Les grosses têtes colorées des chrysanthèmes sont prétexte à représenter des masses de couleurs chaudes, jaunes, blanc-rosé, rouges, tranchant sur un fond froid vert-bleu.
Elles semblent flotter à la surface de ce bleu, préfigurant les Nymphéas à la surface du bassin.
A l'automne 1897, ou peut-être dès 1896, Monet peint quatre toiles de belle taille (celle-ci mesure 79x119 cm) sur ce même motif de massif de chrysanthèmes. Les premiers Nymphéas datent aussi de 1897, ils sont catalogués juste après.

L'automne vient de toucher de sa baguette magique le jardin de Monet à Giverny. Je crois qu'il arrive un peu plus tard que d'habitude, et que les quinze jours de retard pris en début de saison se sont répercutés tout au long de l'année.
Le liquidambar flamboie dans le soleil, la glycine se transforme en or. Dans l'air flotte une odeur acide de feuilles tombées.
C'est l'été indien, il fait doux l'après-midi, plus de vingt degrés. Par ce temps inespéré, se promener dans les jardins est un délice. Nous étions peu à en profiter aujourd'hui, et nous échangions des sourires complices d'avoir eu cette bonne idée.
Vite ! Si vous voulez venir cette année, dépêchez-vous ! La saison 2006 s'achève à Giverny. Les plus belles choses ont une fin, la Fondation Monet fermera mardi soir, le 31 octobre. Après, il faudra patienter jusqu'en avril, et le spectacle sera très différent.

Le plaisir d'une promenade dans les jardins de Giverny, c'est d'y découvrir les motifs qui ont inspiré le maître des lieux.
Quand on passe sous le grand saule près du pont japonais, par exemple, on ne peut s'empêcher de penser à ce tableau célèbre du musée Marmottan à Paris, peint à la fin de la guerre 1914-1918.
Monet, reclus chez lui, ne puise plus son inspiration que dans son jardin.
Il est atteint d'une double cataracte qui l'empêche d'apprécier les couleurs à leur juste valeur et rend les contours imprécis. Monet peint alors de mémoire et en fonction de l'ordre dans lequel il dispose les couleurs sur sa palette. C'est peut-être ce qui explique cette profonde différence de coloris entre son tableau, où le bleu ciel domine, et ce que notre oeil voit aujourd'hui, une teinte qui tire sur le vert glauque. Mais peut-être doit-on cette différence à la croissance des arbres depuis près d'un siècle. Parvenus à maturité, ils se reflètent davantage dans le bassin. Pour paraître bleue, l'eau doit réfléchir le ciel, et non les arbres.
Dans la toile de Monet, pas de berge, pas de bord. Les branches du saule tombent on ne sait d'où - pas de tronc non plus. Elles ressemblent à un rideau de théâtre autour d'une scène, à des cheveux encadrant un visage. Elles donnent la verticale, comme un léger fil à plomb.
Entre les branches du saule, en plein milieu du tableau, le reflet de jolis nuages blancs. Le cadrage est serré, mais l'impression d'espace énorme, à cause de ces nuages, qui ouvrent une profondeur infinie, comme un trou dans la toile. En même temps que ces immensités, le reflet du ciel matérialise l'horizontale de la surface de l'eau, concrétisée par les deux radeaux de nymphéas qui y flottent et créent un effet de perspective. Quelques petites touches de rose et de jaune donnent toute son intensité au bleu, dans une harmonie pleine de douceur.
Enfin, au premier plan, des touches plus sombres sous les feuilles de nénuphar évoquent la profondeur du bassin, comme si on plongeait le regard dans l'eau.
C'est la gageure de cette oeuvre, représenter dans l'espace à deux dimensions de la toile tous ces différents plans et volumes dans lesquels l'oeil se perd.
Comme en photographie, pour être réussie l'image picturale doit capter longtemps le regard, le laisser errer d'un point à un autre pour y chercher des réponses.

Quand le nénuphar manque de place, il entasse les feuilles les unes sur les autres.
Les fleurs s'adaptent à cette nouvelle situation dans leur quête de lumière. Elles ne flottent plus à la surface de l'eau mais se perchent au sommet d'une longue tige qui émerge de l'eau comme un périscope.
On dirait qu'elles sont arrivées en retard au défilé et qu'elles cherchent à apercevoir les majorettes en se haussant du col derrière plusieurs rangées de spectateurs.
Ce n'est pas du tout ce qui se passe dans l'étang aux nymphéas de Claude Monet à Giverny. Sur ce vaste plan d'eau, les nénuphars ont beaucoup de place et flottent deci-delà en radeaux.
J'ai pris cette photo dans un bassin bien plus petit, à Castillon, dans le Calvados. La pépinière Plantbessin a créé de superbes jardins en guise de vitrine. Après s'être émerveillé devant des réalisations talentueuses, on peut acquérir les plantes pour lesquelles on a craqué et tenter de les acclimater chez soi.
Le bassin aux nymphéas est de dimensions réduites, ce qui permet de voir les nénuphars de près et même, et c'est le plus joli, de dessus : on peut se régaler à loisir de leur géométrie rigoureuse et de leurs coloris tendres.

L'image ne rend que partiellement compte du côté paradisiaque du jardin de Monet à Giverny.
Par une chaude journée d'été, les fleurs exhalent tous leurs parfums. Hmmm ! Leur fragrance invite à de grandes inspirations extatiques...
Les humains ne sont d'ailleurs pas les seuls à qui les senteurs fleuries font tourner la tête. Des dizaines de petits papillons voltigent autour des buissons de phlox et dans les allées bordées de lavande.
De gros bourdons patauds prennent leur envol, les poils des pattes jaunis de pollen. Du côté de l'étang, les libellules zigzaguent au ras de l'eau. Sous la surface, on devine le glissement des carpes.
Les grands arbres qui entourent le bassin aux nymphéas sont le royaume des oiseaux, qui se manifestent en un concert désordonné et joyeux.
Le vent balance les branches des saules, fait frémir les feuilles des peupliers. Va-t-il pleuvoir ? L'averse tambourinera sur les plantes et dans les allées, les gouttes picoteront la surface de l'étang, la pluie ruissellera dans toutes les rigoles.
On a dit du jardin de Monet que c'était "un tableau à même la nature". C'est vrai, Monet l'a composé avec des couleurs et des perspectives comme un tableau. Depuis, la terre, l'eau, le soleil, les plantes en font un coin de nature, qui se moque pas mal d'être un tableau.

A contre-jour, les nymphéas perdent leurs couleurs pour prendre des teintes métalliques, d'argent ou d'or.
Anne Ovaska est une artiste finlandaise qui sculpte, peint, et voue une passion à la photographie. Elle a pris ce cliché en Finlande, où les lacs abondent. Les feuilles des nénuphars ont la forme de Pacman, cet ancêtre simpliste des jeux vidéos qui circulait dans un labyrinthe en avalant tout sur son passage.
Depuis qu'elle est en France, Anne Ovaska ne quitte plus les jardins de Monet. Elle cherche le cadrage idéal, la lumière optimale. Elle a emporté une batterie d'appareils photo pour faire face à toute éventualité.
Je lui demande comment lui est venue l'idée de venir à Giverny. "J'ai quatre livres sur Monet, dont un sur son jardin", m'explique-t-elle. "C'est un livre qui nous a coûté cher !" plaisante son mari. Il patiente en souriant, pendant qu'Anne prend ses photos, des heures et des heures durant. C'est dur d'être le conjoint d'une artiste !

De même que nous fermons les volets le soir, le Nymphéa aime dormir dans les profondeurs sombres de son étang.
A la tombée de la nuit, les fleurs se referment en boutons et s'enfoncent doucement sous l'eau.
Le matin, elles refont surface, comme on le voit bien sur cette photo d'Anne Chrysotème prise dans les jardins d'eau de Monet à Giverny.
Dans un instant, les nénuphars seront prêts à faire figure de petits soleils à la surface du bassin.
Charles Prost, qui a observé les Nymphéas avec un oeil d'esthète, dit qu' "en matière d'art, les nymphéas sont des personnes de haute culture, avec lesquelles on a grand profit à dialoguer".

En me promenant dans les jardins de Monet à Giverny, je me suis arrêtée longuement devant la grande allée pour détailler les plantations. Sur la droite, les masses de couleur les plus importantes étaient données par une fleur que je ne connaissais pas. J'étais embêtée : comment faire pour en parler dans mon billet bi-hebdomadaire sur l'évolution de la grande allée ? J'ai attendu un peu, espérant rencontrer quelqu'un féru de botanique, mais les visiteurs présents ne pensaient qu'à se prendre en photo devant la perspective fleurie.
Je commençais le tour du bassin aux nymphéas quand un monsieur qui marchait devant moi a soudain enjambé la frêle barrière de bambou qui sépare les allées des massifs. J'étais stupéfaite d'un tel culot, jusqu'à ce que le monsieur se mette à parler à un jardinier occupé à l'entretien d'une plate-bande en lui donnant des ordres.
L'occasion était trop belle de demander des éclaircissements sur la fleur mystère au chef jardinier. Je lui décris la plante, son emplacement, et c'est à son tour d'être embêté : "Désolé, je ne vois pas de quelle fleur vous parlez : nous avons chacun notre secteur, je m'occupe du jardin d'eau." Je remerciais déjà, un peu déçue, quand il a ajouté :" Je dois y passer, si je vous retrouve en revenant je vous dirai ce que c'est."
Quelques minutes plus tard, qui vois-je arriver à ma rencontre, tournant autour du bassin dans le sens inverse de la visite ? Notre chef jardinier, qui me donne la clé de l'énigme de la fleur mystérieuse : il s'agit d'une vivace, la salicaire.
Je suis confondue de tant d'obligeance. Quelle passion anime cette poignée d'hommes qui réalisent jour après jour l'exploit de faire de ce lieu un jardin extraordinaire !
Leur passion se lit dans les massifs, composés avec une infinie recherche, puis entretenus avec sollicitude. Les jardiniers de Giverny sont des virtuoses à qui on a confié un Stradivarius : le domaine créé par Monet. Sur cet instrument enchanté, ils jouent d'infinies variations, avec la contrainte de garder un jardin merveilleusement fleuri tout au long des sept mois d'ouverture.
Non contents de réussir quotidiennement ce tour de force, ils restent sensibles à l'intérêt et à l'admiration des visiteurs. Je ne dis pas qu'il faut les accabler de questions et les empêcher de travailler. Mais que les jardiniers soient aimables, c'est aussi l'un des charmes de Giverny.

Les jardins de Monet à Giverny sont le paradis des photographes. Fleurs, reflets, perspectives s'offrent à leur objectif comme ils s'offraient à l'oeil de Monet. Les variations qu'ont peut obtenir d'un appareil photo quand on s'en sert avec talent sont tout aussi infinies que les séries de Nymphéas.
Près du bassin aux nénuphars, j'ai rencontré un photographe chargé de deux gros sacs pleins de matériel. Profitant du temps radieux, il est venu faire de la photo infrarouge.
Ce film argentique ne capte que les émissions de chaleur, m'explique-t-il. Les feuilles en réfléchissent beaucoup, (c'est pour cela qu'il fait plus frais sous les arbres), la végétation se pare donc de couleurs claires, tandis que le ciel est d'un noir d'encre. Effet inhabituel, onirique. Je grille de voir cela, malheureusement ce professeur d'art en retraite ne montrera pas ses clichés, qu'il réalise pour son seul plaisir. C'est bien dommage !
Pour donner une idée du rendu d'une photo infrarouge de nénuphar, voici le très beau cliché réalisé au jardin botanique de Chicago par Jezlin.

C'est un verger, et c'est un jardin. Monet peint "Le Jardin aux iris, Giverny" (w1622) au printemps 1900. Il a installé son chevalet dans son Clos Normand, à l'origine un verger entouré de murs, qu'il a transformé en jardin fleuri.
De retour de Londres, Monet retrouve avec bonheur le printemps givernois. Il peint quatre toiles dans cette partie de son jardin. C'est d'abord (Le Printemps, Giverny, w1620) une vue des pommiers en fleurs se découpant sur du ciel bleu, avec un horizon placé un peu au-dessous du milieu de la toile. Les touffes d'iris se confondent avec l'herbe au pied des arbres.
Puis (Pommiers en fleurs, w1621) Monet introduit la petite allée à la droite du tableau.
Dans son troisième tableau illustré ici, Monet change le cadrage pour placer l'horizon très haut. La floraison des pommiers a cédé la place à celle des iris. Le chemin semble sortir de nulle part. Les fleurs l'ont-elles envahi ? Cachent-elles un de ses détours ? L'allée permet en tout cas d'entrer dans le tableau, et de marquer la profondeur du verger.
La touche vibrante, très impressionniste de Monet se retrouve dans le traitement des feuillages et des massifs de fleurs. Ils apparaissent comme des masses colorées. Pour restituer l'impression printanière, Monet a employé des couleurs fraîches et claires, dans une harmonie de verts tendres et de mauves. Comme vous l'aurez remarqué, c'est ce tableau qui sert de thème à ce blog. Les bandes vertes ont été composées à partir du vert des feuilles d'iris.
Dans son quatrième tableau (Allée de jardin, w1623 ) Monet monte encore l'horizon afin de diminuer l'importance des pommiers et augmenter celle des iris en fleurs. L'évolution de ses cadrages préfigure celle des Nymphéas. Au bord de son bassin, Monet donnera progressivement de moins en moins de place aux berges pour se concentrer sur les nénuphars flottant sur l'eau.

Cette photo de Claude Monet a été prise en 1926. C'est le printemps, Monet pose, assis sur un banc dans son jardin de Giverny, près du petit embarcadère aux arceaux fleuris de roses.
Le peintre a 86 ans, il lui reste six mois à vivre. A voir le cliché, on ne s'en douterait pas. Seule la barbe blanche trahit un âge avancé. L'attitude est décontractée, la mise élégante.
Au fond, le bassin aux nymphéas, que Monet a peint tant de fois. Au tout premier plan, l'extrémité du banc sur lequel Monet est assis. Parce que sa couleur claire tranche sur sa propre ombre, parce que ses lignes géométriques attirent l'oeil, parce que le regard de Monet se dérobe sous le grand chapeau, derrière les épaisses lunettes, le banc volerait presque la vedette au vieillard.
L'accoudoir surtout séduit, avec la simplicité de sa spirale.

Ce banc, le banc de Monet est toujours là aujourd'hui, au même endroit dans le jardin d'eau. Comme tout le mobilier de jardin de la Fondation Monet, il est soigneusement peint en vert.
Si le coeur vous en dit, vous pouvez vous aussi prendre la pose à l'endroit même où Monet était assis. N'oubliez pas votre chapeau.

A Giverny, ça y est ! Les nymphéas sont en fleur dans le bassin du jardin d'eau de Claude Monet.
Les ilôts de nénuphars qui flottent à la surface du bassin s'ornent de couronnes de pétales roses, jaunes et blanches. A l'image de Claude Monet, on peut se perdre dans la contemplation des sortilèges du bassin.
Le nom de nymphéa choisi par Monet pour désigner tous ses nénuphars ne s'applique selon le Petit Robert qu'au seul nénuphar blanc. Toutefois, la diphtongue en éa sonne de façon plus légère et gracieuse que la terminaison en "ar", une désinence souvent péjorative. Pour nos oreilles contemporaines, les "éa" sont même furieusement à la mode pour les petites filles, d'Océane à Léa. A quand des petites Nymphéa ?

Le Robert nous informe que le nénuphar blanc s'appelle aussi lune d'eau. Quel pouvoir évocateur dans cette appellation ! Je me demande si Monet la connaissait.
Pour les Allemands, les nénuphars sont des roses de lac (Seerosen), pour les Anglais des lys d'eau (water lilies). Voilà de quoi rêver en les regardant flotter sur l'étang.
Une autre comparaison onirique est celle que propose Charles F. Stuckey dans sa monographie consacrée aux Nymphéas de Monet (Gründ). Le mot nymphéa dérivant de nymphe, il suggère une interprétation allégorique des tableaux de Monet. On pourrait y voir une analogie avec certaines oeuvres de ses contemporains, les Grandes Baigneuses de Renoir, les Grandes Baigneuses de Cézanne, ainsi qu'un tableau de grand format de Berthe Morisot représentant deux nymphes flottant dans une mer de nuages, d'après Boucher.
Le plus amusant, c'est l'explication qu'il donne pour justifier cette analyse. Monet se serait rabattu sur une représentation allégorique du corps féminin par absence de modèle.
D'après les enfants de Paul Durand-Ruel, le marchand de Monet, le peintre souhaitait abandonner l'étude du paysage pour celle de la figure. Il voulait même engager une jeune Parisienne, mais Alice, apprenant cela, aurait opposé son veto : "Si une femme entre ici, je sors de la maison". La pieuse Alice ne badinait pas avec la morale !

Les iris jaunes fleurissent au bord du bassin aux nymphéas du jardin de Monet. Aujourd'hui, ce sont des fleurs cultivées. Mais du temps de Monet, les iris jaunes sauvages abondaient dans les marais de Giverny.
En 1887, Monet a peint trois tableaux représentant le même sujet, une prairie humide couverte d'iris : Champ d'iris jaunes à Giverny (w1137), Champ d'iris à Giverny (w1138) et Champ d'iris au matin (w1139). La floraison printanière des iris a très certainement contribué à l'ensorcellement que Giverny a exercé sur le peintre dès son arrivée.
Pendant la Première Guerre Mondiale, Monet a repris ce sujet ancien, mais cette fois dans son jardin d'eau. Toute une série d'études mettent les iris en scène. Trois portent le même titre : Iris jaunes (w1824, w1826 ci-dessous, w1834).
Monet sans doute déjà atteint des premiers symptômes de la cataracte assouplit toutes les lignes droites en une série d'étonnantes flammes vertes. Les Iris jaunes au nuage rose (w1835) ne sont pas moins surprenants, avec leurs formes tourmentées et leur jaune vif qui se détache sur un fond rose et mauve. Le dessin et les couleurs osées font penser à van Gogh.
Les iris jaunes ont aussi séduit des artistes de la colonie américaine de Giverny, à commencer par Breck, le soupirant de Blanche Hoschedé. Il a peint en 1888 Fleur-de-Lis jaune, qui représente en gros plan une touffe d'iris, dans un style proche de l'impressionnisme. Le titre n'est pas une confusion botanique d'anglophone, mais tout au contraire la marque de la culture de Breck, qui savait que l'iris jaune a servi de modèle au lys de France, symbole de la royauté.

Le jardin de Monet est-il un jardin japonais ? A l'évidence, la réponse est non. Le jardin japonais ignore la profusion de fleurs, la symétrie du clos normand, les allées bien visibles.

Mais de façon tout aussi évidente, et bien qu'il n'ait jamais quitté l'Europe, Monet s'est inspiré des jardins japonais. Rechercher les éléments japonisants qu'il a adoptés rend la visite de Giverny aussi amusante qu'un jeu de piste, à condition d'avoir un peu révisé les bases du jardin japonais auparavant.
Près de la maison, les pommiers et cerisiers du Japon ne se laissent pas ignorer ces derniers temps. Dans le clos, cherchez bien : vous remarquerez les iris et les pivoines, deux favoris des jardins japonais.

Mais c'est du côté du jardin d'eau que la ressemblance saute aux yeux. Vous franchissez le "pont japonais" - peint en vert, il est vrai, alors qu'il est traditionnellement rouge - vous passez sous la glycine, vous contournez les bambous, vous flânez le long de l'étang aux nymphéas, vous arrivez près des rhododendrons et des azalées : autant de fleurs et de plantes fétiches des jardins nippons. Ici plus de symétrie, mais une nature évoquée.
Le jardin japonais est un lieu de méditation. N'était-ce pas ce que faisait Monet quand il contemplait et peignait à l'infini ses nymphéas ?

Sur le tableau "Le Déjeuner" du musée d'Orsay, peint par Monet en 1873, le banc de jardin est d'un style des plus courants en France dans les jardins publics. Il est composé d'une multitude de lattes de frêne montées sur une armature en fonte. Ce modèle de forme gondole, confortable et pratique, a eu un grand succès. Il est généralement peint en vert foncé, comme dans le tableau, ou en blanc.
On retrouve le même banc du jardin de Monet à Argenteuil dans un autre tableau intitulé carrément "le Banc". Il représente Camille, l'air fatigué, les traits tirés. Un homme en chapeau haut de forme se penche vers elle.
C'est encore le même type de banc qu'on peut voir sur les photos de Monet prises dans son jardin près de l'étang aux nymphéas. Rien que du classique. Et puis, tout à coup, voilà Monet qui se pique de dessiner des bancs de jardin. Monet designer ? Oui, quand c'est pour faire plaisir au roi des Belges ! Leopold II aimait beaucoup la région de Giverny, il s'était même fait construire un château à une dizaine de kilomètres, à Rolleboise, le château de la Corniche, aujourd'hui transformé en hôtel restaurant.
Le banc gondole ne favorisait pas la conversation. C'était un banc de jardin public fait pour s'asseoir les uns à côté des autres sans se parler. Le banc que Monet invente a un air de famille avec les bancs anglais qu'il a pu voir lors de ses fréquents voyages à Londres. Légèrement cintré, il est plus convivial.
A Giverny, trois grands bancs de ce style sont disposés en cercle tout en bas du clos, sous le paulownia. On appelle cet endroit le rond des dames. C'est là qu'Alice et ses filles venaient tirer l'aiguille les après-midi d'été.

Je ne connais pas d'autre endroit comme ça : à Giverny, l'enchantement commence dès le parking. Un soin tout spécial a été apporté à tous les parcs de stationnement du village pour qu'ils s'intègrent dans le paysage.
Le plus ancien, celui juste en face de la billeterie de la Fondation Monet, s'étage à flanc de colline au milieu des narcisses. A l'entrée, un viburnum magnifique accueille les automobilistes à coup de boules de neige.
Celui du Musée d'Art Américain ressemble à un verger. On se gare sous les grappes roses des cerisiers du Japon.
Le plus grand, le plus récent, a été aménagé dans la plaine des Ajoux derrière l'étang aux nymphéas. C'est une zone qui devient vite marécageuse. Les paysagistes ont imaginé d'y faire pousser des collections d'herbes et de graminées. Pour l'instant tout est encore ras. Il sera beau cet été.